La guardia del hijo...

 

 (Crónica de un texto prestado)

A los 52 años, uno cree que ya aprendió a nombrar las pérdidas. Se supone que la escritura sirve para eso: para domesticar el dolor, para darle un orden a lo que se rompe por dentro. Pero cuando se te va el amigo de toda la vida —el hermano con el que compartiste la juventud, los códigos, las batallas y los años—, las palabras se vuelven pesadas, torpes, insuficientes.

En medio de ese silencio irrumpe un audio de quince minutos. Es el "Pichón". Habla con la voz quebrada, entre el sollozo aguantado y la dignidad intacta de los hombres de fuerza. Me llama "tío" y me pide ayuda. Quiere que le arme unas líneas para leérselas a su viejo en el cementerio, este 28, cuando se cumpla el primer mes. Me entrega sus recuerdos en bruto, como quien descarga un morral lleno de piedras y tesoros sobre la mesa.

Seguimos sin entender demasiado...

 ...memorias de un País que se nos escapa

Nací en 1974, bajo la presidencia de María Estela Martínez de Perón, a tan solo 14 días de haber asumido como tal, luego de la muerte de su esposo. Entre el 24 al 29 de Marzo del 76, bajo la presidencia de la junta de gobierno, integrada por Jorge Rafael Videla, Emilio Eduardo Massera y Orlando Ramón Agosti.

Desde Marzo del 79 a Marzo del 81 el presidente fue Jorge Rafael Videla… y recién ahí empezaba a ver, o prestar atención a las imágenes de desfiles militares, un señor serio y de bigotes hablándole a la cámara en (ahora entiendo) cadena nacional. Pero no entendíamos (al menos mis amigos de entonces y yo) nada de nada. Tan solo pretendíamos jugar todo el día.

Parte para mi oficial principal!!!!!!

 

Hay casas que no se miden por los metros cuadrados de su terreno ni por la pulcritud con la que la gramilla corta el aire al atardecer, sino por el kilaje de las protestas que se tiran a la cabeza con la ligereza de un mate amargo.

En la comarca de Darío A. y Silvina S. rige una ley invisible, una disciplina olímpica de contrapunto donde la convivencia se sostiene entre el rigor y la maña. Por un lado está Silvina, encarnando la suma del poder ejecutivo y judicial de la parcela; por el otro está Darío, un insurrecto profesional que (según Silvina S.) acata cada directiva con la velocidad de un caracol con reuma, pero con la queja siempre afinada a flor de piel.

Entre el dogma y la sangre...

 (una disyuntiva de fe)

El viento frío del otoño arrastraba las primeras hojas secas contra los ventanales de la nave central, creando un chasquido rítmico, casi metálico. El padre Julián, un sacerdote joven ordenado hacía apenas tres meses, recorría el pasillo apagando una a una las velas del altar.

Había enviado a su casa temprano a las dos señoras que lo ayudaban con la limpieza y los quehaceres de la iglesia y de la casa parroquial. Las noticias anunciaban un temporal feroz para la zona antes de medianoche, y Julián no quería que el agua las sorprendiera en el camino.

En dos metros cuadrados...

 

Dícese del ascensor que es, quizás, el único habitáculo de la civilización moderna donde la raza humana está dispuesta a tolerar la respiración ajena a diez centímetros de distancia sin llamar a la policía o salir corriendo. Sin embargo, algo se rompió en el viejo protocolo de convivencia en altura.

Antes, el viaje entre la planta baja y el quinto piso era un microcosmos de la alta diplomacia de barrio. Apenas se cerraba la puerta de chapa choricera -con ese temblor metálico que prometía una caída libre pero siempre terminaba en un tirón seco- arrancaba el teatro. Ningún viaje estaba completo sin el ritual de los pronósticos.