Cada vez, entiendo menos a la gente... es un misterio que ni los filósofos más grandes podrían desentrañar, o al menos, no los que viven por acá cerca.
Aparentemente, y recalcaré aparentemente porque, como bien se sabe, "La realidad es subjetiva en función de nuestros propios intereses" (y mis intereses, créanme, no incluían esta performance callejera), he cometido algún "pequeño error conductivo". (Pues uno no está exento de cometer pequeños deslices, claro)
Era un Miércoles cualquiera cuando me senté al inodoro, intentando aliviar los estragos que me había provocado el mate "fiero" que me preparó Gustav Perichonwski, un tipo raro, polaco él, coifeur, que vino a instalarse entre la iglesia y el club unidos con su peluquería. Así que, entre ventosidades y maldiciones, empecé a hacerme preguntas mientras las tripas me retorcían como si fueran un par de gatos peleándose en la panza. Si algo había aprendido en todos estos años en el campo, es que a veces la vida te pega donde menos lo esperás, y hoy me pegó justo en el estómago (Y UN POCO MAS ABAJO… PA’ QUE MENTIRLES).
No en todas las culturas existe la figura del “asador” tal cual y como lo conocemos. Y no solo hablo del asador familiar, ese gordo todo sudado, en short y en cueros, que cerveza, fernet o vino en mano, se salpica con las achuras cada vez que las da vuelta, o vocifera en contra del carbón feo, la leña húmeda, o la poca ternura de la carne que le vendieron al abombado de su cuñado que le meten cualquier cosa (y también… con la cara de pavo que tiene), si no que profundizando y enalteciendo a “El Asador”, aquel hombre de temple, ese guerrero silencioso que, como un filósofo estoico, se enfrenta a las brasas sin dejar que el calor le doblegue, encargado de preparar y asar la carne para un montón de personas desconocidas para él la mayoría de las veces. Mientras el fuego crepita con su danza imparable y la carne sella su destino en las parrillas, él permanece firme. Su rostro refleja concentración, pero también una paciencia que solo los verdaderos conocedores de la vida comprenden.
Realmente… ¿a quién le puede gustar el calor?... no lo entiendo.
¿Cómo te puede gustar andar con los sobacos mojados y ese put… calor asfixiante de estos pagos que no podes ni respirar?
La gente anda irascible, ya de por sí, y a eso le sumamos el calor del toor, INAGUANTABLE.
Hoy es el día. Después de meses—bueno, siendo honestos, años—de evadir el gimnasio con excusas magistralmente elaboradas, he decidido regresar. No porque haya encontrado una súbita pasión por el fitness, sino porque mi reflejo en el espejo ya no me devuelve la misma confianza de antes. Y porque, según mi médico, "tener que jadear después de atarse los zapatos no es normal".
Yo imagino que debe haber tantos “rituales matutinos” como laburante yendo al yugo cada día. ¿No?
Estará el que no sale sin desayunar, el que pospone el despertador infinidad de veces, el que sorbe siete traguitos de agua antes de salir, el que no sale sin ir de cuerpo para que no le agarre en el viaje, etc., etc., etc.
Era la tardecita y encare pal bolicho “El Refalon” (del Topo Aladino), y en la entrada me lo encuentro al Venancio Alcino, que le dicen “Ampolla”, porque siempre aparece después del trabajo.
Ate a la Zulema en el palenque, le rasque el pescuezo como a modo de despedida y con mi fiel perro el Álvaro siguiéndome los talones, cruce la puerta del boliche con la misma solemnidad con la que el cura entra a la iglesia.
Se preparo un té de manzanilla y lo coloco sobre el individual recién estirado, abrió su laptop, se sentó frente a ella y comenzó a pensar en cual seria la mejor manera de despedirse.
Anoche, tipo 11, las chicharras en los montes que rodean el pueblo parecían haberse reunido para dar un concierto nocturno impresionante, digno de una orquesta sinfónica en plena apoteosis. No sé si fue la intensidad del sonido o el eco de la naturaleza haciéndome pensar que, tal vez, este pueblo entero estaba a punto de ser invadido por una banda de rock de insectos, pero de alguna manera todo me envolvía en una atmósfera tan surrealista como imparable. Como si el silencio, ese antiguo compañero de las noches, hubiera decidido hacer una pausa y dejar a las criaturas de la noche tomar el escenario.
Permítanme hacer una aclaración: esto que leerán a continuación es solo un "escrito" que intenta tener un tinte humorístico si se quiere, una idea que surgió de la charla con un amigo. No quiero herir susceptibilidades de ninguna manera, puesto que como algunos saben, me he mudado hace muy poco a un pueblo del cual me he comenzado a sentir parte... así que mis palabras escritas, NO SERIAN PARA NADA COINCIDENTES con mi pensamiento personal. (valga la aclaración... muchas gracias por leerme)
… estaba esperando que su Sra. saliera de un tramite de salud en un nosocomio de la ciudad, cuando sintió que el vientre lo “llamaba”.
Buscó en su celular, estación de servicio cercana, a fin de ir a “evacuar” aquel inconveniente, y la más cercana se hallaba a no mas de 8 cuadras.
En mi pueblo, allá lejos y hace tiempo, había algo que me tenía más asustado que gordo en silla de plástico. Y es que, desde mi ventana, cada noche, veía a Don Paco Alonso salir de su casa a escondidas en la noche. ¡Casi, casi como un ladrón! Y yo, con mis diez años y mi imaginación desbordante, estaba convencido de que Don Alonso era el lobizón. ¡El mismísimo lobizón de los cuentos de mis abuelos!
Deja que te cuente mi brillante idea: ¡la "Casa de Comida para TRAER del Tio Ergo"!
Sí, ¡la gente trae comida y yo la disfruto! ¿Genio o perezoso? Tú decides.
Así que me puse a promover mi innovador concepto:
"¡Deje su comida aquí y llévese mi agradecimiento!".
Yo imagino que una de las pruebas que tendrán algunos psiquiatras para saber si una persona sufre de algún tipo de enfermedad mental, es el hecho de que le agrade pintar CASAS. ¡Sí, sí, esas estructuras demoníacas con techos altos que parecen nunca terminar! Debe ser un algún tipo de tortura psicológica disfrazada de hobby popular.
Ayer, me vi mezclado casi sin quererlo, en una conversación en donde el misterio, lo sobrenatural y lo fantástico se mezclaba con lo real y mundano.
Cada vez conozco (a decir verdad, creo que en realidad es que presto más atención a medida que pasan los años) mucha mas gente nacida bajo el signo de CÁNCER.
Y como somos muchos, tuve siempre la loquísima idea de hacer una “CANCER-FEST”, para festejar los cumpleaños de todos, en un solo lugar.
-No sé el año nuevo -me decia un viejo-, pero para mí la navidad, fue creada pura y exclusivamente para re mamarse y pelearse con los parientes. Echarse en cara los terrenos de los abuelos, acordarse de cuando nos rayaron el auto y nunca lo pagaron, o de que nos deben ese par de pollos que ganamos ilícitamente jugando al truco y cosas como esas.
Levantó las cejas, nos miro a todos y se despachó con un:
- La vida señores... esta llena de momentos que nos definen. Decisiones, que nos acompañaran por el resto de ella… para bien, o para mal. Pequeños echos, o momentos, que van forjando nuestros propios caracteres... nuestras propias hombrias...
-Desde muy chicos se nos había sugerido no decir ni consultar nada referente a Entre Ríos, más precisamente a BASAVILBASO, y de lo que ahí podría haber sucedido con el viejo “mulita” Tapia, un peón de la estancia LOS CARRIZOS donde yo vivía, pero imagínense que a más de sesenta años de aquella desafortunada tarde en que se me ocurrió indagar sobre aquello, todavía lo recuerdo como si fuera ayer – dicen que comenzó el relato el ya finado Dionisio Motera.