En la mañana de hoy, fui a presentar mi libro (y mis respetos), al programa DESPERTANDO CON EL PUEBLO, que conduce la Sra Sara Figueroa de Michelaud (Sarita... para todo el mundo), por FM ARROYO AGUIAR, y la charla se extendio por un poco mas de 20 minutos.
Un agradecimieto a Sarita e Ivana, por recibirme tan gentilmente permitirme el espacio para mostrar aquello que yo hago...
A veces, uno escribe para ordenar los silencios, para rescatar del olvido los fragmentos de una vida que se fue desdibujando con el tiempo. Uno escribe, en definitiva, para cumplir con la palabra empeñada. Cuando las páginas de Tamara tomaron forma definitiva en abril de este año, sentí que había cerrado un ciclo íntimo, un puente de tinta entre el pasado y el presente.
Hay días en el calendario que vienen con una carga doble. Fechas en las que el almanaque te obliga a mirar en dos direcciones al mismo tiempo: hacia atrás, al pasado que ya no está, y hacia el presente de la vida que continúa. Hoy, Día del Padre, es uno de esos días.
Es inevitable. Empieza la mañana y aparece ese pensamiento recurrente, ese “un día más en que lo extraño”. Es un ejercicio silencioso que muchos hacemos: cerrar los ojos e intentar adivinar qué sería de nuestras vidas si nuestros viejos todavía estuvieran acá, qué nos dirían o cómo verían el camino que elegimos. El duelo no es una línea recta que se termina; es un eco que resuena con más fuerza en los días importantes.
En el marco de la presentación de mi nuevo libro TAMARA, se me brindo la posibilidad de explayarme un poco frente al micrófono, al respecto de lo que estaba por presentar.
Agradezco de sobremanera a Mariela Allovatti y su equipo, por la invitación a ser parte del CAFÉ LITERARIO, Entre Magia de Palabras y Letras, que se desarrollo en la Biblioteca Publica Alberdi, de la ciudad de Laguna Paiva.
Les dejo un poco lo por mi explicado en aquella oportunidad al maravilloso publico concurrente:
Si tuviera que resumir qué es 'TAMARA', les diría que no es solo una novela de amor; es, fundamentalmente, un santuario de la memoria. Es un libro que nació de la necesidad de hacer las paces con el pasado, con el dolor y con el silencio.
Los que recorran estas páginas se van a encontrar viajando a los inicios de los años noventa. Van a sentir el eco de los lentos sonando en boliches como 'La Fábrica' en Esperanza, y el frío de la ruta uniendo mi querido Laguna Paiva con el resto del mundo. Es una historia anclada en nuestros paisajes santafesinos, en las esquinas y los pueblos que nos moldearon la adolescencia.
Hola a todos. Qué lindo volver a encontrarnos en este rincón que tantas alegrías y tantos amigos virtuales me ha dado a lo largo de los años.
Si miro hacia atrás, a veces me cuesta dimensionar el camino. Me veo de chico, escribiendo en los cuadernos de la Escuela 575 de Constituyentes, en mi querido Villa Laura. Me acuerdo de los días en la secundaria del Colegio Nacional de Laguna Paiva, cuando la querida y recordada profesora María del Carmen Carboni descubrió mis papeles borroneados. Ella vio algo que yo todavía no entendía y me empujó a seguir. Durante años escribí para mí, guardando las historias en un cajón, hasta que llegó internet.
Hace muchos años (cuando yo tenía 17, ahora tengo 52), iba al Colegio Nacional de Laguna Paiva, conocí a una joven de mi edad (o quizá un año más chica, no lo recuerdo bien ahora). Andrea se llamaba (se llama, pues entiendo que continúa con vida), con la cual seguramente —de haber continuado frecuentándonos— nos hubiéramos convertido en amigos (y hasta quizá en algo más), debido a que poseía todos los condimentos necesarios, o al menos tenía todas aquellas cualidades que yo buscaba —y busco— en mis amistades y relaciones. Era una mujer que, además de poseer una belleza de tipo "natural", tenía el don (o habilidad, o condición, no sé cómo llamarlo) de ser frontal, directa y tener sus cosas muy en claro respecto a lo que quería.
Agradecido por el recibimiento y por ayudarme a difundir mi obra....
¡Hola a todos! Hoy tengo una alegría que no me cabe en el pecho. Después de mucho trabajo, quiero contarles que en abril finalmente lanzaré mi nuevo libro. Esta vez me animé a incursionar en un mundo nuevo para mí: el de la novela.
¡No puedo ocultar mi emoción! Después de tanto trabajo, dedicación y sueños puestos en cada página, oficialmente puedo decirles: ¡Mis libros ya están disponibles en Amazon!
Hoy hace 31 años, la vida decidió enseñarme su lección más profunda y lo hizo a través de una niña llamada Andrea. Ella no solo fue mi primera hija; fue el terremoto bendito que vino a derribar todo lo que yo creía saber sobre la existencia. Antes de su llegada, el amor era un concepto abstracto, una palabra que se decía pero que no se terminaba de encarnar. Sin embargo, en el instante en que ella respiró por primera vez, entendí que mi corazón ya no me pertenecía; le pertenecía a ese pequeño ser que acababa de inaugurar una nueva era en mi historia.
La gente mayor, usamos “FEIBU”, es así, es para muchos hasta adonde llegamos, es hasta quizá el ULTIMO FORTÍN DE TECNOLOGÍA AL CUAL NOS ATREVEMOS A ENFRENTARNOS diría (por más que algún/a progre incursione en otras redes, dependiendo el grado de exposición o el tiempo que se tenga).
Parece que fue “ayer nomas” que mi viejo o mi abuela me llamaban, con la cara desencajada como si estuvieran frente a una central nuclear, para pedirme que les enseñe como “se enciende el bendito aparato este” (una radio que lo único diferente que tenía era un botón para intercambiar entre AM y FM respectivamente, y yo no podía entender COMO NO PODÍAN comprender la simplicidad de aquel asunto.
A quienes hemos tenido la grata suerte de poder leer "Cuentos de amor de locura y de muerte", (una obra maestra del escritor uruguayo Horacio Quiroga, publicada en 1917), nos quedó esa sensación de que Quiroga es oscuridad, tragedia y realismo crudo. ¿no?
Hay días en los que me siento como un eco distante, repitiendo palabras que ya nadie escucha. O, peor aún, como si estuviera escribiendo cartas a un universo vacío, que ya no sabe cómo recibirlas. No quiero sonar pesimista, ni mucho menos, pero la realidad es la que es. Y la verdad, aunque intento darle vuelta, me golpea de frente cada vez que me siento frente a esta pantalla: las palabras se van evaporando, como si nunca hubieran existido. No es que haya dejado de escribir, no. Lo hago todos los días. Pero últimamente, no encuentro la misma fuerza ni el mismo calor en ello.
A los 51 años, uno cree que el tiempo ya ha enseñado casi todo: a reconocer lo que suma, a dejar ir lo que resta, a distinguir entre lo que se desea y lo que duele. Con los años se aprende a leer silencios, a notar grietas, a entender cuándo algo empieza a pesar más de lo que aporta. Y aun así, por más experiencia que se crea tener, hay momentos en que la vida vuelve a desarmarlo a uno por dentro, recordándole que la vulnerabilidad nunca se pierde del todo.
Ya no hay más que hacer ni más que intentar. Nuestro camino juntos llegó a su fin, y me doy cuenta de que quedarme sería solo prolongar el desgaste.
He hablado, he pedido, he explicado lo que me duele y lo que necesito… y aun así, nada cambió. Me cansé de esperar gestos que nunca llegaron y de justificar ausencias que ya no tienen sentido.
¿Qué porque me siento mucho más cómodo escribiendo que hablándole a la gente? No sé, quizá sea el hecho de que, al escribir, me permite luego volver a leer e ir retocando aquellas palabras que puedan sonar de más o mal (directamente), y así evitar un conflicto mayor, pues, en definitiva, tanto si me tomo el tiempo para hablar contigo, o para que me leas, es para que trates de comprender lo que digo, pero si entramos en una ida y vuelta de palabras, ello solo nos lleva a continuar ahondando aún más el conflicto.
A veces uno hace de todo para quedarse en la vida de alguien… y aun así, termina sintiéndose fuera.
No era falta de amor, era cansancio. Cansancio de intentar de que te vieran, de dar sin recibir, de explicar lo que debería sentirse sin palabras.
No quería perderte, pero un día entendí que no se puede sostener algo solo con las ganas.
Mirá, Rogelio, te hablo sin rodeo,
vos me pediste opinión, y acá la tiro;
no es sermón ni bronca, te lo digo en serio,
pensá un poco, che, te lo digo con cariño.
Los lunes, miércoles y viernes a la pelota,
los jueves reunión fija, siempre sin demora;
parece que el tiempo solo a eso se anota,
y a otras cosas importantes ya no importan.
-¿Y
cómo era? -pregunté.
-Deslumbrante. Voluptuosamente sensual, una combinación poderosa que evocaba la imagen de una belleza no solo física, sino también emocionalmente envolvente. La piel más pura que uno pudiera imaginar, tan clara que parecía casi etérea.
Esta mañana en mi trabajo, se desató un pequeño pero apasionado debate entre compañeros, todo a raíz del viaje a DUBAI de alguien conocido. Alguien, con la mejor intención, comentó: "Le tengo una sana envidia". Y justo ahí, la discusión arrancó.
Mi posición fue, y sigue siendo, que la "envidia sana" no existe. Considero que es una frase que usamos para disfrazar una emoción genuinamente incómoda y, por definición, negativa. Para mí, decir "envidia sana" es lo mismo que decir "ladrón honesto".