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lunes, 5 de octubre de 2026

La Joya de Analía...

 

Bajo la sombra espesa del monte misionero, verla frenaba el tiempo. Analía tenía esa belleza que rompía cualquier molde, marcada por un contraste difícil de olvidar: la piel canela, dorada por el sol de la siesta y teñida de la tierra roja; los pómulos marcados y una melena de rizos rubios ceniza que le caía sobre los hombros con gracia silvestre. Pero lo que atrapaba de verdad era la mirada: dos ojos rasgados, profundos —de un azul o un verde casi translúcido, dependiendo el tiempo— donde convivían el orgullo, la ingenuidad y una serenidad única.

lunes, 28 de septiembre de 2026

Cero Negativo

 

El frío de la madrugada se colaba por las rendijas de los ventanales de la guardia, trayendo consigo el olor a humedad y a desinfectante barato. El doctor Marcelo Olivera, con los ojos ardiendo por el cansancio y los brazos cruzados sobre la mesa del office, miraba fijamente el café frío en su taza de plástico.

A sus cuarenta y cinco años, Marcelo era la sombra de lo que alguna vez prometió ser. Una década atrás, antes de que la impunidad y la botella quebraran su matrimonio y su carrera en el Hospital Central, su nombre sonaba para las grandes ligas de la cirugía cardiovascular. Hoy, sus manos —temblorosas fuera del quirófano, pero todavía precisas bajo la luz fría de aquel lugar— solo servían para coser borrachos, reparar cortes de peleas callejeras y firmar certificados de guardia en un nosocomio de periferia abandonado por la mano de Dios.

sábado, 26 de septiembre de 2026

La guardia del hijo...

 

 (Crónica de un texto prestado)

A los 52 años, uno cree que ya aprendió a nombrar las pérdidas. Se supone que la escritura sirve para eso: para domesticar el dolor, para darle un orden a lo que se rompe por dentro. Pero cuando se te va el amigo de toda la vida —el hermano con el que compartiste la juventud, los códigos, las batallas y los años—, las palabras se vuelven pesadas, torpes, insuficientes.

En medio de ese silencio irrumpe un audio de quince minutos. Es el "Pichón". Habla con la voz quebrada, entre el sollozo aguantado y la dignidad intacta de los hombres de fuerza. Me llama "tío" y me pide ayuda. Quiere que le arme unas líneas para leérselas a su viejo en el cementerio, este 28, cuando se cumpla el primer mes. Me entrega sus recuerdos en bruto, como quien descarga un morral lleno de piedras y tesoros sobre la mesa.

martes, 22 de septiembre de 2026

Seguimos sin entender demasiado...

 ...memorias de un País que se nos escapa

Nací en 1974, bajo la presidencia de María Estela Martínez de Perón, a tan solo 14 días de haber asumido como tal, luego de la muerte de su esposo. Entre el 24 al 29 de Marzo del 76, bajo la presidencia de la junta de gobierno, integrada por Jorge Rafael Videla, Emilio Eduardo Massera y Orlando Ramón Agosti.

Desde Marzo del 79 a Marzo del 81 el presidente fue Jorge Rafael Videla… y recién ahí empezaba a ver, o prestar atención a las imágenes de desfiles militares, un señor serio y de bigotes hablándole a la cámara en (ahora entiendo) cadena nacional. Pero no entendíamos (al menos mis amigos de entonces y yo) nada de nada. Tan solo pretendíamos jugar todo el día.

jueves, 17 de septiembre de 2026

Parte para mi oficial principal!!!!!!

 

Hay casas que no se miden por los metros cuadrados de su terreno ni por la pulcritud con la que la gramilla corta el aire al atardecer, sino por el kilaje de las protestas que se tiran a la cabeza con la ligereza de un mate amargo.

En la comarca de Darío A. y Silvina S. rige una ley invisible, una disciplina olímpica de contrapunto donde la convivencia se sostiene entre el rigor y la maña. Por un lado está Silvina, encarnando la suma del poder ejecutivo y judicial de la parcela; por el otro está Darío, un insurrecto profesional que (según Silvina S.) acata cada directiva con la velocidad de un caracol con reuma, pero con la queja siempre afinada a flor de piel.

sábado, 12 de septiembre de 2026

Entre el dogma y la sangre...

 (una disyuntiva de fe)

El viento frío del otoño arrastraba las primeras hojas secas contra los ventanales de la nave central, creando un chasquido rítmico, casi metálico. El padre Julián, un sacerdote joven ordenado hacía apenas tres meses, recorría el pasillo apagando una a una las velas del altar.

Había enviado a su casa temprano a las dos señoras que lo ayudaban con la limpieza y los quehaceres de la iglesia y de la casa parroquial. Las noticias anunciaban un temporal feroz para la zona antes de medianoche, y Julián no quería que el agua las sorprendiera en el camino.

lunes, 7 de septiembre de 2026

En dos metros cuadrados...

 

Dícese del ascensor que es, quizás, el único habitáculo de la civilización moderna donde la raza humana está dispuesta a tolerar la respiración ajena a diez centímetros de distancia sin llamar a la policía o salir corriendo. Sin embargo, algo se rompió en el viejo protocolo de convivencia en altura.

Antes, el viaje entre la planta baja y el quinto piso era un microcosmos de la alta diplomacia de barrio. Apenas se cerraba la puerta de chapa choricera -con ese temblor metálico que prometía una caída libre pero siempre terminaba en un tirón seco- arrancaba el teatro. Ningún viaje estaba completo sin el ritual de los pronósticos.

domingo, 30 de agosto de 2026

Piso 13

 

El viento del sur entró de golpe a eso de las cinco de la tarde, trayendo ese tufo a humedad y río que suele enfriar la Capital antes de la lluvia. En el piso trece, Ismael López Cardozo no sintió el cambio de aire ni el silbato de salida. El martillo neumático de una obra le había dejado años atrás un zumbido constante en el oído izquierdo; para amortiguarlo, escuchaba la radio con unos auriculares pegados a las orejas con cinta aisladora y encajados bajo la presión de sus orejeras antiruido. 

Bloqueaba así el sonido exterior mientras trabajaba dándole la espalda al vacío de la losa. Cuando apoyó la cuchara sobre el balde de mezcla para limpiarla con la espátula, notó que la sombra del edificio vecino ya cubría la mitad de la planta. Se sacó las orejeras junto con los auriculares. Abajo no había gritos de peones, ni el rechinar de la mezcladora, ni el retumbo de las camionetas. Nadie…

sábado, 29 de agosto de 2026

PELUSA...

 

Hoy te despedí. Y mientras a mi alrededor algunas personas buscaban gestos grandilocuentes o llantos para la foto, yo preferí refugiarme en el silencio de todo lo que fuiste para mí.

En momentos así, donde el ruido y las posturas ajenas intentan ocupar un lugar que no les pertenece, me doy cuenta de que la gratitud real no necesita tribuna. Nosotros no necesitamos discursos de última hora; nos alcanzó con aquella tarde de sábado, con el abrazo apretado, con la certeza mutua de habérnoslo dicho todo a tiempo.

miércoles, 26 de agosto de 2026

YO... según mi amiga Victoria

 
Tengo una amiguita de visita en mi trabajo, que me ha obsequiado su arte...
 
completamente fascinado con ello...
 
GRACIAS VICKY!!!! 
 
 
 
 
 
 
y la IA Copilot le acaba de poner color 
 

 

 

 

domingo, 23 de agosto de 2026

Apariencias digitales...

 (Escenógrafos de nuestra propia falsa vida)

 Ayer, estaba pensando en aquella gente que quiere "aparentar" una realidad que no viven, (se ve muchísimo, y principalmente en las redes sociales).

Aparentar significa mostrar o hacer creer algo que no es real. Según el Diccionario de la lengua española, (eso en la RAE, en mi pueblo se le llama querer “c…r” más alto que el “c…o”).

jueves, 20 de agosto de 2026

El ultimo beso...

 ...o "el peso de las ultimas veces".

 

Nos pasamos la vida ignorando una verdad incómoda: la existencia está tejida de pequeñas y silenciosas "últimas veces". Hubo un día en que dejamos de jugar en la calle, un momento exacto en que abrazamos a alguien por última vez sin saberlo, o una tarde en que compartimos una risa que ya no volverá a repetirse. Vivimos con la arrogante certeza de que las personas y las rutinas estarán siempre ahí, hasta que el tiempo (implacable y sin avisar) nos demuestra lo contrario, dejándonos atrapados en el peso del arrepentimiento por lo que no dijimos, por la prisa con la que nos fuimos o por el abrazo que dimos por sentado.

Hay actos que repetimos por pura costumbre hasta que, de pronto, la conciencia de nuestra propia fragilidad los transforma en un altar.

Cada mañana, antes de cruzar la puerta de mi casa, me acerco adonde esté de mi pareja (generalmente durmiendo a esa hora) y le doy un beso. Me agacho un segundo, acaricio a mi gato y le dejo otro. Es un gesto de apenas unos segundos, pero en ese breve instante se concentra todo mi universo.

El mundo moderno nos enseña a vivir en el futuro, atrapados en la ilusión de que el mañana es una garantía y no un préstamo. Planeamos semanas, proyectamos años y damos por sentado que siempre habrá un regreso. Sin embargo, la vida me ha enseñado (en un golpe casi filosófico) que la existencia está llena de últimas veces invisibles: el último abrazo a un amigo, la última caminata bajo una lluvia de verano, la última conversación sin apuro. El problema no es que las cosas terminen, sino que casi nunca nos avisan cuándo está ocurriendo...

Por eso, ese beso dejó de ser una rutina para convertirse en un ritual. No lo doy desde el temor o la paranoia de lo que pueda pasar afuera, sino desde la gratitud profunda por lo que tengo adentro. Al rozar su piel con mis labios y al sentir el afecto sincero de mi compañero de cuatro patas, estoy firmando un pacto con el presente. Le estoy ganando de mano al olvido y a la prisa.

Salir a la calle es internarse en el azar. No sabemos qué nos depara el día, ni si el destino respetará nuestros planes. Pero me voy tranquilo: si el azar decidiera que hoy no hay regreso, sé que mi último acto no fue la prisa ni la indiferencia, sino el amor entregado de forma consciente. 

 

En ese beso cotidiano, sin saberlo, ya nos hemos dicho todo.

sábado, 15 de agosto de 2026

El Saco...

 (me lo contó el hijo de Celestino)

El sol soplaba fuego sobre los rieles de Ceres. Un calor denso, el ruido ensordecedor de chicharras enloquecidas y la tierra reseca convertían la estación en un horno a cielo abierto. La mole de hierro llegó resoplando como un monstruo agonizante, el tren al que todos llamaban El Tucumano: una vieja locomotora a vapor del Central Argentino que avanzaba desde el norte hacia Rosario. El aire olía a hollín, a grasa quemada y al tufo pesado del petróleo crudo que alimentaba sus entrañas. Tuvo que parar obligada a tragar litros y litros de agua frente a la manguera del tanque elevado para no reventar en el intento.

viernes, 14 de agosto de 2026

CUENTAS PENDIENTES...

 ...el miedo a irnos sin decirnos nada.

Algunos dicen que la vida es un suspiro, otros que es un viaje o que pasa volando. Están los que dicen que te pone a prueba, que te enseña, o que por algo pasan las cosas. Hay tantas frases respecto a lo que es la vida en sí... pero la vida es, en realidad, esa etapa que transcurre desde que nacemos hasta que morimos; nada más que eso. La vida ni pasa, ni nos prepara, ni nos hace esto o aquello. La vida es eso. Somos nosotros los que decidimos qué hacemos con ella, qué legado dejamos, cómo actuamos, lo que hacemos, lo que decimos y lo que dejamos de hacer.

domingo, 9 de agosto de 2026

El rastro de nuestros amores...

(o La huella imborrable del amor cotidiano...)

Tengo pelitos blancos en mi ropa y en mi calzado. Se pegan a mi saco negro de trabajo antes de salir a la calle, flotan en la casa y en mi pieza principalmente, y cubren, con una presencia perezosa diría, las plantillas de mis zapatillas favoritas. Quién no conozca la vida en común con un animal dirá que es descuido; quien entienda de amor sabrá que es la firma cotidiana de un pacto invisible.

sábado, 1 de agosto de 2026

Leyes de la frustración eléctrica


(Manual sociológico del sujeto que reniega por vocación)

Decía Jorge (mi sabio profesor de la materia) que, si a un hombre no le gusta renegar, bajo ninguna circunstancia debe dedicarse a la electricidad. Tenía razón. El electricista no trabaja únicamente con la ley de Ohm, los voltios o la corriente alterna; trabaja, fundamentalmente, contra una fuerza oscura y metabólica denominada Entropía Doméstica.

El cliente cree que el oficio consiste en conectar un cable con otro. Desconoce que la verdadera profesión es un ejercicio de templanza casi budista donde el oficial combate a diario contra leyes físicas que no figuran en ningún manual de la UTN.

domingo, 26 de julio de 2026

Entre la aprobacion y la certeza...

 Sobre la necesidad de ser leído y la búsqueda de una voz propia

A veces me descubro mirando la pantalla esperando que alguien me diga que lo que escribí vale la pena, y me pregunto por qué me pesa tanto esa mirada ajena. Al final, es una paradoja extraña: escribo en el silencio y en la intimidad más absoluta, pero en cuanto pongo el punto final, nace un deseo desesperado de salir a mostrarlo y buscar aprobación.

sábado, 25 de julio de 2026

Ensayo sobre la degradación semántica del afecto

 (O el catálogo inevitable del bochorno cariñoso)

Hay un misterio ontológico que la ciencia aún no ha logrado descifrar del todo: ¿cómo un sujeto adulto, instruido, capaz de pagar sus impuestos, votar con criterio y redactar correos electrónicos con sujeto y predicado, es capaz de reducir su léxico a un balbuceo simio en cuanto se enamora?

sábado, 11 de julio de 2026

Entrevista en FM Arroyo Aguiar

 

En la mañana de hoy, fui a presentar mi libro (y mis respetos), al programa DESPERTANDO CON EL PUEBLO, que conduce la Sra Sara Figueroa de Michelaud (Sarita... para todo el mundo), por FM ARROYO AGUIAR, y la charla se extendió por un poco mas de 20 minutos. 

domingo, 28 de junio de 2026

Tamara es de Interés Cultural

 

A veces, uno escribe para ordenar los silencios, para rescatar del olvido los fragmentos de una vida que se fue desdibujando con el tiempo. Uno escribe, en definitiva, para cumplir con la palabra empeñada. Cuando las páginas de Tamara tomaron forma definitiva en abril de este año, sentí que había cerrado un ciclo íntimo, un puente de tinta entre el pasado y el presente.

domingo, 21 de junio de 2026

El tierno equilibrio de la paternidad

El tierno equilibrio de la paternidad

Junio 21-Domingo 

Hay días en el calendario que vienen con una carga doble. Fechas en las que el almanaque te obliga a mirar en dos direcciones al mismo tiempo: hacia atrás, al pasado que ya no está, y hacia el presente de la vida que continúa. Hoy, Día del Padre, es uno de esos días.

domingo, 14 de junio de 2026

Resumen y presentación de la novela...

 

En el marco de la presentación de mi nuevo libro TAMARA, se me brindo la posibilidad de explayarme un poco frente al micrófono, al respecto de lo que estaba por presentar.

Agradezco de sobremanera a Mariela Allovatti y su equipo, por la invitación a ser parte del CAFÉ LITERARIO, Entre Magia de Palabras y Letras, que se desarrollo en la Biblioteca Publica Alberdi, de la ciudad de Laguna Paiva.

miércoles, 10 de junio de 2026

De la pantalla al papel...

 

Hola a todos. Qué lindo volver a encontrarnos en este rincón que tantas alegrías y tantos amigos virtuales me ha dado a lo largo de los años.

Si miro hacia atrás, a veces me cuesta dimensionar el camino. Me veo de chico, escribiendo en los cuadernos de la Escuela 575 de Constituyentes, en mi querido Villa Laura. Me acuerdo de los días en la secundaria del Colegio Nacional de Laguna Paiva, cuando la querida y recordada profesora María del Carmen Carboni descubrió mis papeles borroneados. Ella vio algo que yo todavía no entendía y me empujó a seguir. Durante años escribí para mí, guardando las historias en un cajón, hasta que llegó internet.

martes, 2 de junio de 2026

Desde una sala de hospital...

 Desde una sala de hospital...

Reflexiones sobre la fragilidad de cuidar 

El tiempo adentro de estas paredes tiene otra densidad. No se mide en horas, sino en respiraciones, en silencios demasiado largos y en el eco de un teléfono que todavía me resuena en la cabeza como una alarma que nunca termina de apagarse. Desde aquel viernes, el mundo de afuera se volvió una ficción lejana; la única realidad que me queda es este cuarto, esta quietud suspendida y la urgencia de sostener lo que parece desarmarse entre las manos.

Escribir siempre fue mi forma de ordenar el caos, de encontrarle un cauce a los paisajes de la memoria. Pero acá adentro, las palabras se me quedan cortas, se vuelven torpes. ¿Cómo se narra la impotencia? ¿Cómo se describe el oficio de ser un dique que intenta contener un río desbordado, sabiendo que uno también está hecho de grietas?

jueves, 7 de mayo de 2026

Quizá la primera...

Hace muchos años (cuando yo tenía 17, ahora tengo 52), iba al Colegio Nacional de Laguna Paiva, conocí a una joven de mi edad (o quizá un año más chica, no lo recuerdo bien ahora). Andrea se llamaba (se llama, pues entiendo que continúa con vida), con la cual seguramente —de haber continuado frecuentándonos— nos hubiéramos convertido en amigos (y hasta quizá en algo más), debido a que poseía todos los condimentos necesarios, o al menos tenía todas aquellas cualidades que yo buscaba —y busco— en mis amistades y relaciones. Era una mujer que, además de poseer una belleza de tipo "natural", tenía el don (o habilidad, o condición, no sé cómo llamarlo) de ser frontal, directa y tener sus cosas muy en claro respecto a lo que quería.

martes, 28 de abril de 2026

El arte de perdonarse ...

A veces, la vida se siente como una cuerda tensada entre lo que recibimos y lo que intentamos dar. Caminamos cargando una mochila invisible llena de historias que no escribimos nosotros: las sombras de nuestros padres, los silencios de nuestra infancia y las batallas que libramos cuando apenas estábamos aprendiendo a ser adultos.

Existe una trampa silenciosa en la maternidad y en los vínculos profundos: la creencia de que debemos ser una fuente inagotable de luz, incluso cuando nosotros mismos crecimos en la penumbra.

domingo, 26 de abril de 2026

Coraza, refugio y prision...

 

Resulta una tragedia silenciosa cuando la arquitectura de una confianza ciega se desploma no por un accidente, sino por la omisión deliberada de la verdad. A veces, la generosidad de quien entrega un espacio privilegiado en su vida es recibida con una incapacidad crónica para habitarlo con honestidad. Cuando alguien tiene la oportunidad de limpiar el terreno mediante la transparencia y decide, en cambio, guardar silencio ante una verdad que ya es conocida, altera inevitablemente la composición química de quien le rodea.

martes, 21 de abril de 2026

Pauli...

 

Hay ausencias que no se miden en kilómetros ni en frecuencia de visitas, sino en la profundidad del hueco que dejan cuando el mundo decide seguir girando sin ellas. Paula era, para todos, un ser de luz; para mí, era un espejo donde me reconocía sin necesidad de palabras.

martes, 14 de abril de 2026

Entrevista en FM POWER MAX

Anoche tuve el honor de ser recibido en su programa por el Sr Gustavo Vega, en la FM Power Max 104.5 de la vecina localidad de Recreo, para presentar mi nuevo libro TAMARA.

Agradecido por el recibimiento y por ayudarme a difundir mi obra....
 

domingo, 12 de abril de 2026

Filosofia "desde la nada misma"....

 

Anoche, mientras el humo y el sabor del asado se mezclaba con el aire frío de la noche y las risas de amigos de la infancia llenaban los huecos de treinta años de ausencia, Javier soltó una bomba de esas que no hacen ruido, pero te dejan sordo un buen rato:

"De la nada no soy nada y, sin embargo, en la nada lo soy todo".

sábado, 11 de abril de 2026

TAMARA (la realidad del papel)

 



Hoy escribo estas líneas con una mezcla de alivio y una alegría difícil de explicar. Finalmente, mi novela "Tamara" ya es una realidad y está disponible para quienes quieran sumergirse en sus páginas.

Publicar un libro siempre es un desafío, un proceso lleno de idas y vueltas entre archivos de Word, formatos de ebook y el rigor de plataformas como Amazon. Sin embargo, el esfuerzo ha valido la pena. Debo confesar que la recepción inicial ha sido mucho mejor de lo que esperaba, superando mis propias expectativas y recordándome por qué elegí el camino de la narrativa.

¿De qué trata "Tamara"?

miércoles, 25 de marzo de 2026

ELENA (parte 3)

 

Me puse a jugar con una lapicera que me quedo cerca de la mano, la traía y la llevaba entre los dedos, entonces levante la vista y ella seguía impertérrita, mirándome a los ojos.

— No sé qué decirte.... interiormente te estoy re puteando te pido disculpas por ello. Me desarmas, me haces mierda, en cierto punto siento que me agredes, y sin embargo... no puedo dejar de escucharte. Esa honestidad brutal no la encontrare en nadie más, asi que debo aprovecharte.  Me gusta, me duele, me causa risa, me confunde, quizá hasta me da un poco de rabia, de bronca, arrepentimiento de pedirte seas tan honesta.... estoy confundido. ¿Es normal?

martes, 24 de marzo de 2026

Elena (parte 2)

 

¿Qué se siente saber que tu "gran secreto" era lo más evidente de todo? ¿Quería seguir desarmando este pacto de "ficción" o ahora que me sacaron la careta vamos a hablar de por qué necesito que mi vida parezca un capítulo de una serie que nadie más puede ver?

ELENA (parte 1)

Hacia un poco más de 10 minutos me encontraba en aquella sala de espera. Solemos ser muy puntuales (ambos), ella, llegada la hora, abrirá la puerta de su consultorio y me llamará por mi nombre de pila. Yo, seguramente, dejare la revista tomada arriba de la mesa, y me dirigiré con una sonrisa a su encuentro, una rutina que venimos cumpliendo desde los últimos tres años a esta fecha todos los jueves, cada 15 días.

El olor de la malta o cebada cocinando en la cervecería de Calchines, se cuela en el ambiente, dándole una particular esencia al lugar.

jueves, 19 de marzo de 2026

Bellezas que nos dejan... mudos.

 

¿Qué nos pasa cuando nos hallamos frente a la belleza abrumadora de una persona, o ante lo que consideramos una belleza extrema?

Esa sensación es tan compleja que una sola palabra a veces se queda corta, pero dependiendo de qué cuerda toque en uno, existen distintas formas de definirla: desde el arrobamiento que nos deja suspendidos como frente a una obra de arte, hasta la conmoción física que acelera el pulso. Puede ser una epifanía, ese instante místico donde la luz parece estar en su lugar, o incluso ese stendhalismo que nos marea ante lo extraordinario.

martes, 17 de marzo de 2026

LLEGA LA NOVELA

 

📖 ¡Se viene mi primera novela y quiero compartila con vos!

¡Hola a todos! Hoy tengo una alegría que no me cabe en el pecho. Después de mucho trabajo, quiero contarles que en abril finalmente lanzaré mi nuevo libro. Esta vez me animé a incursionar en un mundo nuevo para mí: el de la novela.

lunes, 9 de marzo de 2026

¡POR FIN LLEGÓ EL DÍA!

 

¡No puedo ocultar mi emoción! Después de tanto trabajo, dedicación y sueños puestos en cada página, oficialmente puedo decirles: ¡Mis libros ya están disponibles en Amazon! 

miércoles, 25 de febrero de 2026

El día que el mundo cambió de eje

 Hoy hace 31 años, la vida decidió enseñarme su lección más profunda y lo hizo a través de una niña llamada Andrea. Ella no solo fue mi primera hija; fue el terremoto bendito que vino a derribar todo lo que yo creía saber sobre la existencia. Antes de su llegada, el amor era un concepto abstracto, una palabra que se decía pero que no se terminaba de encarnar. Sin embargo, en el instante en que ella respiró por primera vez, entendí que mi corazón ya no me pertenecía; le pertenecía a ese pequeño ser que acababa de inaugurar una nueva era en mi historia.

miércoles, 18 de febrero de 2026

Crónicas de la Sejuela...

 

La gente mayor, usamos “FEIBU”, es así, es para muchos hasta adonde llegamos, es hasta quizá el ULTIMO FORTÍN DE TECNOLOGÍA AL CUAL NOS ATREVEMOS A ENFRENTARNOS diría (por más que algún/a progre incursione en otras redes, dependiendo el grado de exposición o el tiempo que se tenga).

Parece que fue “ayer nomas” que mi viejo o mi abuela me llamaban, con la cara desencajada como si estuvieran frente a una central nuclear, para pedirme que les enseñe como “se enciende el bendito aparato este” (una radio que lo único diferente que tenía era un botón para intercambiar entre AM y FM respectivamente, y yo no podía entender COMO NO PODÍAN comprender la simplicidad de aquel asunto.

lunes, 16 de febrero de 2026

Arquitectura de Carácter...

 

Acabo de ver un reel que básicamente decía:

 

"Soy de carácter afable, firme  y tranquilo, no busco problemas, pero no

retrocedo ante ellos, respeto a quien me respeta y valoro el buen trato, soy de

una lealtad extrema para quien se gana mi confianza, pero si alguien me

subestima o intenta jugar conmigo… le enseño las reglas del juego…"

 

Con el cual verdaderamente me sentí identificado…

domingo, 15 de febrero de 2026

Despertar en la loma...

 

No sabía qué hora era, pero soñar que estaba en un baño y no se me iban nunca las ganas de orinar fue motivo más que suficiente para despertarme.

Al otro lado de la carpa —una de estilo canadiense, hábilmente diseñada con bolsas de papas que por dentro llevaban ese nailon en el que vienen envueltas las heladeras; costuras en tanza del 30, cumbrera y parantes de tacuara, todo artesanalmente realizado por las manos de quien se encontraba a mi lado— mi compadre, mi amigo, mi hermano, mi padrino y un poco mi papá… el "Loco" López, dormía a pata ancha.

sábado, 14 de febrero de 2026

El fin de los pedestales...

 

Con el paso de los años, te das cuenta de que jamás nadie te va a querer tanto, ni te va a necesitar tanto, como VOS MISMO.

Idealizamos —y ahí está el inicio del problema— las relaciones. Tenemos ese romanticismo impuesto incluso en el vínculo con nuestras propias madres. No hablo de complejos psicológicos, sino de algo cultural: la literatura y el cine nos vendieron un "kit de supervivencia emocional" basado en figuras externas. Nos enseñaron que la validación y el refugio definitivo vienen de "el otro" (El mito de la "Madre Incondicional").

domingo, 1 de febrero de 2026

Más allá de la apariencia...

 Hoy leí una frase, que me puso a pensar:

 

"Si matas una cucaracha eres un héroe, si matas una hermosa mariposa, eres malo. La moral tiene criterios estéticos..."   

                                                            Friedrich Nietzsche 

 

 

Como suele hacerlo (Nietzsche), lanza un dardo directo a nuestra supuesta coherencia. Sin embargo, al analizarla con calma, me parece que esa visión es un poco simplista...

sábado, 31 de enero de 2026

Respeto reverencial y honestidad brutal...

 A quienes hemos tenido la grata suerte de poder leer "Cuentos de amor de locura y de muerte", (una obra maestra del escritor uruguayo Horacio Quiroga, publicada en 1917), nos quedó esa sensación de que Quiroga es oscuridad, tragedia y realismo crudo. ¿no?

viernes, 30 de enero de 2026

El silbido ...


La niña tenía ocho años cuando aprendió que el silencio del campo es una mentira. Es un velo que oculta el trabajo de la muerte. Bajo esa calma aparente, las mandíbulas de las hormigas cortadoras trituran las hojas, las víboras desplazan su peso muerto sobre la hojarasca y el calor agrieta la tierra con un crujido imperceptible. El campo nunca calla; solo espera.

jueves, 29 de enero de 2026

Fuera de mi propia piel...

 

Esta mañana un conocido me saluda con un:

¡QUE TRAGEDIA! (al verme vestido con mi uniforme de trabajo), mi respuesta rápida fue:

-No sabes lo que me quema el lomo este saco- y la charla quedó ahí.

miércoles, 28 de enero de 2026

Regar las plantas

Dicen que regar las plantas es el mejor ansiolítico.
Conectar con la naturaleza, acariciar las flores con la fina lluvia desprendida por la manguera, ver el brillo de los pétalos y llenarse los pulmones con ese olor a tierra mojada.
Una verdadera maravilla de la creación.

jueves, 22 de enero de 2026

La Modista de los Galpones

 

El vapor del mate se mezclaba con la luz mansa de la tarde en su cocina. Mi tía, con sus noventa años a cuestas y la lucidez de quien ha guardado cada recuerdo en un cofre de seda, me miró por encima del borde del mate. Hablábamos de lo que falta, de lo que el tiempo nos quitó o, mejor dicho, de lo que nunca nos dio.

miércoles, 21 de enero de 2026

La lucha no se detiene cuando pasa el calendario...

 El pasado 13 de enero, las redes sociales y los medios se inundaron de lazos azules y mensajes de apoyo por el Día Mundial de la Lucha contra la Depresión. Es necesario, sí. Pero la realidad es que la depresión no entiende de efemérides ni de horarios de oficina.

Para quienes conviven con este trastorno, la batalla no es un evento anual; es un pulso diario, silencioso y, a menudo, agotador.

lunes, 19 de enero de 2026

Filosofía de Sobremesa...

 Tengo un espacio en este blog al que llamo PSEUDOFILOSOFIA. Pero ¿qué es la pseudofilosofia? ese pensamiento que te surge y dijiste, un domingo a la siesta, en una sobremesa extendida, con el tío Pedro, vino blanco mediante, y te dejo pensando:

- Wowww... acabo de decir una genialidad tan profunda, o una estupidez tan grande... (porque el límite entre la genialidad y la imbecilidad es, a mi propio criterio, una gillete acostada (el filo de una hoja, para aquellas generaciones que no saben que era una gillete)).

sábado, 17 de enero de 2026

Crónica de Sangre en el Espinal...

 Hacia fines del siglo XIX, lo que hoy conocemos como Villa Laura era un mapa de silencios. Allí donde la pampa empieza a ondularse para dejarse ganar por el Espinal, el paisaje era una red de ñandubayes retorcidos y espinillos que, en enero, perfumaban el aire con un aroma dulce y pesado. Eran los años en que el viejo mundo de los gauchos empezaba a deshilacharse: el monte, antes infinito, se rendía ante el avance del alambrado, y el silencio de siglos comenzaba a ser herido por el silbato lejano de la locomotora.

jueves, 15 de enero de 2026

Entre el meme y la realidad...

 Casualmente, anoche me enviaron un meme que enumeraba, con esa precisión casi quirúrgica (esa que solo sabe tener la astrología de internet), lo que necesitamos las personas del signo Cáncer cuando estamos mal. El meme decía que para estar bien necesitamos:

viernes, 9 de enero de 2026

Memorias de antiguas yerras...

 Todavía no clareaba del todo cuando el campo empezaba a desperezarse. El fresco de la mañana se metía por entre las mangas cortas y uno aprendía temprano a no quejarse. Yo andaba chico, con las rodillas raspadas de tanto chivear y el pelo revuelto, mirando a los grandes como si supieran secretos importantes que no estaban hechos para mí. El olor a bosta fresca y a pasto húmedo era parte del aire, como si siempre hubiera estado ahí.