Tengo 50 años. He vivido muchas cosas, algunas dulces, otras durísimas, pero hay una herida que no deja de doler, que late en silencio incluso en los días más tranquilos: mi relación con mis hijas.
No es fácil hablar de esto. A veces siento que, al nombrarlo, lo vuelvo más real. Pero el silencio también pesa. Y hoy, necesito decirlo.
Cada vez, entiendo menos a la gente... es un misterio que ni los filósofos más grandes podrían desentrañar, o al menos, no los que viven por acá cerca.
Aparentemente, y recalcaré aparentemente porque, como bien se sabe, "La realidad es subjetiva en función de nuestros propios intereses" (y mis intereses, créanme, no incluían esta performance callejera), he cometido algún "pequeño error conductivo". (Pues uno no está exento de cometer pequeños deslices, claro)