Ha pasado mucho tiempo, una vida entera quizá, pero hay cosas que uno nunca olvida.
Verán, en mis años de juventud, cuando la sangre aún me ardía en las venas y el mundo parecía un lugar inmenso y lleno de promesas, conocí a una mujer. No cualquier mujer, no… Ella era diferente. Hermosa, sí, pero había algo más. Algo en su mirada, como si siempre estuviera a punto de descubrir un gran secreto o de perder algo importante. Nunca supe qué era exactamente, pero Dios sabe cuánto quise averiguarlo.
Camino entre ellos. Sus voces se mezclan, insustanciales, como un murmullo de fondo. Cada gesto, cada risa forzada, cada mirada fugaz, es tan transparente para mí. No lo notan, por supuesto. Nunca lo hacen. La vulnerabilidad es tan evidente cuando sabes dónde mirar.
• La
palabra oía tiene tres sílabas en tres
letras • La
palabra menstrual es la más larga con sólo dos
sílabas • El
vocablo cinco tiene a su vez cinco letras, coincidencia
que no se registra en ningún otro número
El galpón estaba envuelto en un silencio solemne, apenas roto por el suave murmullo del viento que se colaba a través de las rendijas. Entre las sombras y el polvo acumulado, una caja antigua llamó mi atención. No había mucho en su interior, pero una sensación de curiosidad me impulsó a abrirla. Dentro, encontré viejas cartas y objetos de un pasado lejano, pero lo que realmente capturó mi atención fue un recuerdo en particular: la memoria de alguien que dejó una profunda huella en mi vida.
Desde chico me di cuenta de que el mundo estaba dividido en dos tipos de personas: con los que sus madres dejaban salir sin problema y los que, como yo, generaban un escándalo en casa ajena con solo mencionar su nombre. Nunca entendí bien qué era lo que me hacía tan especial para que las mamás de mis amigos me señalaran como una mala influencia, pero si algo me quedó claro es que había un patrón en sus negativas.
" Autoridades de Blogspot.com presentes,
autoridades invitadas de otros sitios webs, Amigos lectores, Amigas Lectoras (y
por qué no alguno que tenga un poco y un poco), Sra. Presidenta de la
Asociación pro-mejora cancha de bochas del Ñato Ardiles, Señor Secretario de la
comisión Organizadora del día de la Pantufla, Cuerpo directivo del Club Chanta
al Chico, Cuerpo docente, no docente, autoridades eclesiásticas, Sra.
Directora... mis queridos niños..."
E aquí, que en un día como hoy pero de hace ya algunos años, he dejado
(tácitamente) de prestar atención a todo aquello que se habla en los actos
escolares, a razón de que generalmente poco o nada se entiende de los mismos.
Kilómetros de papel y litros de tinta gastada al cuete, para
minutos y minutos de sonidos que terminan siendo ININTELIGIBLES la
mayoría de las veces. Con un sonido mediocre y un solo micrófono para
pasar, repartir y tomar parte. De palabras complejas utilizadas frente a
un alumnado deseoso de poder salir corriendo de allí a jugar, tomar la leche o
simplemente rascarse a gusto sin tener la obligación de estar parado allí
oyendo aquello que a la seño o a la diré le llevo tardes y tardes de devanarse
los sesos.
Seamos realistas... mientras éstas hablan, el resto del acto es un murmullo
permanente de gente que se encuentra allí no por convicción sino todo lo
contrario.
Están los invitados, generalmente carcamanes con más años encima que un terreno
baldío, que (a mi criterio) son los únicos que se encuentran a gusto allí, pues
ese pequeño acto-agasajo-nombramiento-recordatorio los regresan a una
participación de otrora, o les otorgan una importancia que les indica de que
aún continúan respirando o que al menos su paso por la vida no fue en
vano. Si me lo permiten, solo les importa a ellos y a la dirección que fue
quien los convocó.
Llevo años y años observando los distintos personajes que pululan los actos
escolares. Desde la señorita que amenaza con gestos al alumnado que no cesa de
hablar o de molestarse entre sí (generalmente los dos últimos grados), los
chiquitines de preescolar o primero que miran como embobados todo lo que
acontece pues para ellos es todo nuevo, la "pizpireta" de séptimo que
se pasa hablando con su mejor amiga mientras le dedica una serie de miraditas
"cómplices" al facherito de turno. Esas dos, tres, cuatro o
simple grupo de madres que no paran de hablar entre ellas en todo el acto,
generalmente criticando a esa mamá o maestra joven y bella, que babosos, viejos
verdes, aprendices de pervertidos, lujuriosos y libidinosos padres (entre los
cuales me encuentro obviamente) no dejan de imaginar con menos o nada de ropa.
Llega el momento de recepcionar las banderas de ceremonias y todo toma una
solemnidad poco habitual, con aplausos y vivas al por mayor (estoy convencido
que cuando juega la selección de futbol se aplaude más... en fin), luego viene
el turno del himno nacional.
Según la wiki: Himno Nacional Argentino (denominado originalmente como
Marcha patriótica), en 1924 fue abreviado a entre 3 minutos 30 segundos
y 3 minutos 53 segundos, y parece que no tenemos la decencia de
tener ese tiempo de ORGULLO NACIONAL PARA ENTONARLO COMO DEBE SER, sintiéndolo.
Yo me cuadro, y si pudiera hacer la venia juro por mi patria que lo haría
(pero no se venia sin la cabeza cubierta); y lo canto como lo siento... a
viva voz, aunque eso me valga miradas vagas, algún comentario y hasta
algunas risas... (me chupa un hué...).
El día que en un acto pongan una versión acústica... ESTAMOS AL HORNO...
la gente murmura cosas ininteligibles, mira para los costados a ver quién se
sabe la letra durante todo el tiempo... ahora sí... ahhhhhhh llega la parte de Oh
Juremos con Gloria Morir.... y parece que entró toda la gente de golpe
al acto.... esa parte si la cantan todos.... (imbéciles). Y no solo eso, no
conformes con esto ahora me debo de aguantar postreras y nuevas
"versiones" de lo que debería ser una sola canción para todos.
Días pasados me encontré con la novedad de que en el colegio donde asisten mis
hijas una muy linda versión interpretada por Jairo (terrible cantor), hacían
que los que más o menos "chapuceaban" algo en actos pasados, con esta
versión NI AHÍ... así que me dejaron cantando más solo que Adán el
día del amigo...
Luego todo transcurre entre muchas más palabras a las que nadie presta atención
y llega la parte que todos fuimos a ver, donde ¿actúan? los niños.
Quien más, quien menos, tiene aunque sea una simple estrofa, o un paseíto. Esos
30 segundos que los niños estuvieron practicando toda la semana en casa y que
nos llena de orgullo como si estuviera recibiendo un "Oscar"... ¿me
equivoco?.
Luego vienen más palabras, un solo micrófono para pasar, repartir y tomar
parte, con un sonido mediocre generalmente) y luego muchas más palabras a las
que nadie presta atención.
A ver: empecemos desglosando...
...Yo creo haberlo expuesto ya en algún momento... Argentina viene malparida
de entrada nomás.
Cuando a los países del norte llegaban colonos a trabajar la tierra, a
hacerla producir, acá nos enviaron lo mejor de lo mejor de gente
que venía de estar casi 400 años de guerras con el pueblo moro... y mandaron
unos grupejos de doctorados en bestialidades bárbaros acá... a llevarse cuanto
pudieran total se terminaba el mundo.
La "Revolución de Mayo" es una farsaaaaaaaaaaaa... el
resto de las provincias se enteró un par de semanas después que un grupo de COMERCIANTES,
cajetillas porteños que llenados la cabeza por los británicos (Cuando en
Inglaterra pasan del sistema de producción artesanal "domestic
sistem" a la producción industrial "factory sistem". (Revolución
industrial), se dieron cuenta de que podían producir mucho más de lo que podían
consumir salieron a la caza del nuevo mercado americano), decidieron tomar
el control del gobierno de entonces, para poder así tener la libertad de
comerciar con quien ellos quisieran (o sea... con los ingleses), aprovechando
que el depuesto rey de España se encontraba en la gayola.
Así nos fue, vendiéndoles luego toda nuestra materia prima al PRECIO QUE
ELLOS PONÍAN, para luego comprarles la producción de éstos AL PRECIO QUE
TAMBIEN ELLOS PONÍAN (o sea... en que parte del contrato estaba
escribo y nadie se dio cuenta de que nos estaban culeando mal).
Tanto es así que (tengo leído por allí), un conocido periodista ingles de la
época, que se encontraba transitando los caminos de esta patria dejó escrito
algo así como:
"... la ropa que utilizan la gente de campo, y que son netamente
identificativos de criollo, son enteramente de producción inglesa (bombachas,
corraleras, alpargatas, etc.)" (si alguno conoce un dato mejor de esto lo
agradecería).
Sobre el 9 de Julio he escuchado tantas veces:
"... en un día como hoy... pero de... un grupo de decididos y valientes
hombres..." mentiiiiiiiira señora, ni grupo, ni valientes, ni
desinteresados... dejémosle de mentir a nuestros niños.
"...El 9 de julio de 1816, en la ciudad de San Miguel de Tucumán, un
congreso de diputados de las provincias del noroeste y centro-oeste del país
y de la de Buenos Aires, junto con algunos diputados exiliados del Alto
Perú, proclamó la independencia de las Provincias Unidas en Sud América,...
"...Las provincias del Litoral argentino y la Provincia Oriental
(unidas en la Liga Federal bajo protectorado de José Gervasio Artigas), habían
declarado la independencia de España en 1815 en Concepción del Uruguay, el
Paraguay (ya independiente) y la mayor parte del Alto Perú (bajo gobierno español),
que integraron también el virreinato, no estuvieron representadas."
Datos éstos últimos que no te enseña la Billiken....
Cuando era chico (allá lejos y hace tiempo), la llegada del 25 de mayo, o del 9 de Julio nos suponían un día de verdadera fiesta. Con cañonazos o bombas de estruendo que te hacían saltar de la cama, un seguro chocolate caliente con churros y facturas en la escuela, los preparativos y el locro en sí... esas largas sobremesas familiares, y esas siestas bajo la mandarina comiendo sus delicias dulces.
El anochecer en el Uritorco tenía una magia que no se comparaba con las fotos que había visto. Yo, un simple turista de Santa Fe con ganas de aventura, me había confiado demasiado en mi sentido de la orientación. Ahora, el sol se escondía tras los picos, tiñendo el cielo de naranjas y morados que pronto darían paso a un negro profundo. El aire se volvía cortante, y un escalofrío me recorrió la espalda: Definitivamente… estaba irremediablemente perdido. La preocupación comenzó a picotear, insistente, en mi estómago, cada latido resonando con el miedo a la noche. Cada roca, cada sendero se veía idéntico bajo la luz menguante, y mis pasos se hacían más lentos, más inciertos.
Es cierto que la música te trae
recuerdos...te transporta a aquella época en donde la escuchaste por primera
vez... o te recuerda aquel primer dulce amor ¿no?
Por lo menos a mí es lo que habitualmente me sucede con la misma... la música
es la única compañera que puedo invitar sin temor a un no, a caminar por
ahí, a volar, o a compartir un café, en cualquier lugar donde me encuentre.
La música tiene esa extraña habilidad de lograr que los ojos comiencen a hacer
"cosquillitas", y uno se vea obligado a enjuagarlos desde adentro
para afuera, recordando aquél pasado que a lo mejor no fue mejor... pero que se
extraña a veces...
Lo mejor de todo es que ni siquiera debes entender que dice la letra... solo
escuchas la suave melodía y te permites dejarte llevar a ese lugar mágico de la
mente, en donde guarda y atesora aquellos o ese instante divino...
Ayer sin ir más lejos, mientras hacía no sé qué en casa, había dejado el tv en
uno de esos canales donde pasan música de "esa"... de la de antes...
y escuché una melodía muy conocida en esos años. Una de esas melodías que te
hacen decir:
- Cucháaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa -jajaja díganme si no les pasó alguna vez-
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Salíamos del viejo y querido Nacional tipo 1730, tiempo invierno... con ese sol
que se estaba poniendo y perdiendo su diáfana monotonía... sus rayos casi
anaranjados ya, se colaban por esa hilera de fresnos sin hojas, entre las
casitas del FONAVI (nunca supe si el barrio tenía otro nombre), algunos autos
que pasaban levantaban ese poco de polvo que el camión regador había humedecido
un tiempo atrás... las gomas al contacto con el mejorado proferían ese ruido
tan característico...
Los pájaros estaban abocados a buscar refugio en donde pasar la noche y
nosotros, un grupo de no más de diez, doce adolescentes, nos volcábamos de lleno
al kiosquito frente "al rural" (el SAMCO local o como lo
hallan nombrado ahora) por tres motivos:
1- Nos quedaba cerca y tenía ese extraño encanto de combinar en la dueña una
persona mayor pero a su vez joven, y que nos permitía expresarnos tal cual
éramos, y que sabía poner los límites cuando eran éstos necesarios...
2- Había un metegol... fuente de eternas discusiones adolecentes, si fue, no fue...
si remolino vale o no vale... cosas en las cuales más de cuatro personas no
podían ponerse de acuerdo jamás (mucho menos en un país tan apasionado por todo
lo que tenga que ver con el deporte del balompié (je)) . Solo una cosa estaba
dada por cierta.... EL QUE GANABA SEGUÍA... y así (si estabas
"afilado" o eras demasiado bueno haciendo trampa (si Gustavo... lo
confieso ahora después de tantos años... ¿te acordas cuando casi se toman a los
golpes Cristian y Tito?... ustedes tenían razón iban 4 a 2 (jeje...sorry) )
decía que en una buena tarde podías pasarte toda la tarde sin salir de la mesa,
o perder en el primer partido y esperar doscientos treinta y cuatro turnos para
volver a jugar de nuevo...y siempre con la opción de volver a perder.
3- La dueña nos fiaba (en realidad creo que era porque nos fiaba nomás)...
Luego de algunos extensivos minutos (que podían llegar a ser "horas"
dependiendo la racha) perdiendo el tiempo (según mi padre), afianzando los
lazos eternos de la amistad verdadera (según quien escribe) nos dirigíamos cada
uno a su hogar, a culminar la jornada y cumplir con aquellas obligaciones
familiares...
En mi caso llegaba y agarraba ese mate en el que habían tomado unas 15/20 pavas
ya, y así nomás, sin ensillarlo ni nada me manducaba unos amargos con algunos biscochos
para acto seguido irme raudamente a mi habitación a... bueno.. nada... solo
estar...
Mi habitación tenía esa hermosa posibilidad de ser mi reino privado, mi morada,
mi claustro y mi libertad, mi posibilidad de expresión y de ser yo mismo...
Cuantas veces me encontré, de pie frente al "grabador" siguiendo el
solo de una guitarra imaginaria, al sonido de una canción de moda, o cantando a
rabiar una canción de Copani... mientras portaba senda camiseta de Metallica...
jajaja incongruencias que le llaman.
O simplemente me acostaba, apagaba las luces ponía la música y me dejaba
llevar...
No podrán imaginar cuántas veces he llorado por el amor no correspondido, o por
el recuerdo de una madre que falleció muy joven, o solamente por sentirme
incomprendido por mis mayores y sentirme frustrado por no ser el pibe bueno que
se pensaba y pretendía (aún hoy día quedan algunas heridas abiertas que no
terminan de cicatrizar).
En fin... la idea de sentarme a escribir esta mañana no era esta precisamente,
pero ya lo he dicho...
"...La música tiene esa extraña habilidad en mi de lograr que mis ojos
comiencen a hacer "cosquillitas", y me vea obligado a enjuagarlos
desde adentro para afuera, recordando aquél pasado que a lo mejor no fue
mejor... pero que se extraña a veces..."
Hoy es uno de esos días...
¿El tema que me trajo todo esto a la memoria?