Feliz cumpleaños a mi patria, escuche allá en mi tierna infancia en un acto escolar en la vieja y querida 575 Cacique Yamandu, escuela a la que iba.
Lo cierto es que no entendí muy bien el significado de aquello, hasta mucho más adelante, mucho inclusive después de haber traspuesto mi adolescencia, unicamente después de haber entendido el concepto de lo que realmente significaba patria dentro de mi corazón,
En días neblinosos de otoño e invierno, allá por cuando tenía entre 10 y 12 años, a veces los alrededores del pueblo se transformaba en un escenario de caza para nosotros los niños. La mayoría de mis amigos de entonces y yo, salíamos, armados con gomeras (alguna escasa vez, con rifle de aire comprimido) a cazar palomas.
Desde hace un tiempo, he sentido la presencia constante de un hombre mayor que parece seguirme a todas partes. Sin importar dónde vaya, siempre está ahí, observándome desde una distancia prudente. Lo veo reflejado en las vidrieras de los negocios cuando camino por la calle, y a veces, incluso en las ventanas de mi propia casa cuando paso frente a ellas. Al principio, intenté ignorarlo, atribuyéndolo a meras coincidencias. Sin embargo, su presencia se ha vuelto cada vez más perturbadora.
Norberto apoyó su espalda cansada contra el respaldo de su silla de oficina. Las luces fluorescentes parpadeaban intermitentemente sobre su cabeza casi calva, mientras que el murmullo constante de las conversaciones de sus colegas llenaba el aire. El reloj en la pared marcaba la una de la tarde, y él se encontraba en la misma rutina monótona que había seguido durante las últimas décadas.
De algunas tardes allá en mi pueblo, donde el viento soplaba de una manera única, me han quedado los recuerdos más entrañables de mi vida. La cancha que una vez fue el lugar de juegos obligado, ahora se ha transformado en una plaza, pero los recuerdos de lo allí vivido, aún se mantienen en mí.
Donde antaño resonaban risas y juegos, hoy resuenan ecos de memorias que nunca se desvanecen...
Entre los recuerdos selectivos de mi infancia, las siestas veraniegas en mi pueblo emergen como un remanso de nostalgia y aventura. Éramos un grupo de niños intrépidos, desbordantes de energía y curiosidad, que aprovechábamos cada momento de ocio para explorar los rincones más recónditos de nuestro entorno.
En la tormenta emocional que nos sucede en nuestra puberto/adolescencia, los primeros amores se alzan como hitos significativos en el viaje hacia la adultez. Sin embargo, ¿es este el amor que realmente experimentamos en toda su profundidad, o es más bien un embate de pasión juvenil, lo que en el argot se conoce como "afrecho"?
Ya lo vengo diciendo, la gente NO LEE. O bueno, al menos no me lee a mí.
Según el propio contador interno del blog tengo un grupo de entre 8 y 10 lectores habituales, que son los que mantienen mis ganas de continuar escribiendo… casi a diario.
La realidad es que se podría decir lo hago por una cuestión personal, una terapia si se quiere. Escribo aquí casi a diario, mas no publico todo lo escrito, me lo reservo. Algunas cuestiones son muy personales como para exponerlas, algunas unicamente son entendidas por mí, y la gran mayoría bazofias que no merecen la pena ser exhibidas...
Pedrito observa desde el patio de su rancho la misma escena desoladora que ha visto durante toda su vida. El viento sur azota la lona que protege el techo de su humilde morada, mientras las sombras de los demás ranchos se alargan con la caída del sol. Un sentimiento de desesperación lo envuelve, como una telaraña que lo atrapa en un destino que entiende predestinado.