Hace muchos años, cuando era adolescente, trabajaba en un restaurante sobre Boulevard y Francia. Un domingo, el lugar estaba particularmente tranquilo. El viejo Chiquito, jefe de los mozos, me había tomado mucho cariño y siempre decía que yo era un “nieto postizo”. Ese día, me llamó y me dijo:
— Pendejo, vayámonos…
Le pregunté adónde íbamos.
— A los burros, me respondió sin dudarlo.
-Hace 60 años que estoy enamorado de la misma mujer (lo escuché decir).
Acto seguido acotó:
-Cómo me gustaría que ella lo supiera...
Hace algunos años, en este escrito que podés leer haciendo clic acá, nombraba de la importancia (al menos para mi) que es cuando uno es pequeño, de recibir de regalo (sobre todo para estas fechas) un juguete.
Hay mil cosas que pasan por la cabeza de un hombre, muchas de las cuales ni siquiera se imagina compartir. Cada uno carga con un peso invisible, una serie de pensamientos y emociones que, por diversas razones, elige guardar dentro. No es que no quiera expresarlos, ni que no sepa cómo hacerlo, es que la sociedad, las expectativas y los prejuicios lo llevan a creer que, si lo hace, será visto como débil, vulnerable o incluso ridículo. Y entonces, por miedo a ser denostado, se guarda todo para sí mismo, sufriendo en silencio.
Clara, barrendera de la municipalidad de Monte Vera, lleva más de diez años en el mismo puesto. Su trabajo le permite estar en las calles, conocer a los vecinos, escuchar los murmullos y los chismes que a veces se filtraban en las conversaciones cotidianas.
Cada vez son menos los que recuerdan los días en que las historias se contaban al calor de una fogata, cuando el tiempo parecía detenerse y las tradiciones se transmitían de una generación a otra, con esa sabiduría que solo el paso de los años otorga. Ahora, sus voces se desvanecen lentamente, y con ellas, una parte invaluable de nuestra identidad.
Nos estamos quedando sin esos ancianos que, con su calma y sus ojos llenos de historia, nos enseñaban que el verdadero valor de la vida no está en las prisas ni en lo efímero, sino en las raíces profundas que nos conectan con el pasado.
Escuchaba en la radio, una ex miss Argentina, concursante de Miss Mundo explicar la "sacrificada vida" a la cual están sometidas...
...mientras veía a dos albañiles pedaleando sus bicicletas bajo la lluvia, y haciendo equilibrio con sus baldes y herramientas...
Hace algún tiempo, bajo circunstancias poco ideales, tuve la fortuna de conocer a una persona excepcional. Al despedirse, me dejó un recordatorio escrito y poderoso sobre el impacto que podemos tener en la vida de los demás. (Puedes leerlo en este enlace).
Permítanme hacer una aclaración: esto que leerán a continuación es solo un "escrito" que intenta tener un tinte humorístico si se quiere, una idea que surgió de la charla con un amigo. No quiero herir susceptibilidades de ninguna manera, puesto que como algunos saben, me he mudado hace muy poco a un pueblo del cual me he comenzado a sentir parte... así que mis palabras escritas, NO SERIAN PARA NADA COINCIDENTES con mi pensamiento personal. (valga la aclaración... muchas gracias por leerme)
Esta mañana, al despertar, me deleité con el canto de los zorzales, jilgueros, cardenales y calandrias que llenaron el aire con su música. Era un concierto natural, un regalo de la vida que me envolvió en una paz indescriptible mientras me preparaba para venir a trabajar. Cada trino resonaba con la frescura del nuevo día, evocando la belleza de la libertad.
… estaba esperando que su Sra. saliera de un tramite de salud en un nosocomio de la ciudad, cuando sintió que el vientre lo “llamaba”.
Buscó en su celular, estación de servicio cercana, a fin de ir a “evacuar” aquel inconveniente, y la más cercana se hallaba a no mas de 8 cuadras.
La vida está tejida con hilos de incertidumbre, y a menudo nos encontramos en encrucijadas donde el destino parece tener la última palabra. Cada decisión que tomamos, cada encuentro fortuito, nos recuerda que somos parte de un vasto tejido de posibilidades. A veces, los giros inesperados nos llevan a caminos que jamás imaginamos, revelando la belleza de lo desconocido. En última instancia, el ser humano es un viajero, guiado por un destino que, aunque a menudo incierto, siempre nos sorprende con nuevas oportunidades y aprendizajes. Es en la incertidumbre donde reside la magia de vivir...
A veces me detengo a observarlo, sentado en su silla, con la mirada perdida en un mundo que parece desvanecerse ante sus ojos. El viejo, que ha sido mi amigo, guía y porque no mi refugio en este tiempo, se ha convertido en un eco suave de lo que solía ser. Su risa, una melodía familiar, ahora suena más baja, como si temiera perturbar el silencio que lo rodea.
En mi pueblo, allá lejos y hace tiempo, había algo que me tenía más asustado que gordo en silla de plástico. Y es que, desde mi ventana, cada noche, veía a Don Paco Alonso salir de su casa a escondidas en la noche. ¡Casi, casi como un ladrón! Y yo, con mis diez años y mi imaginación desbordante, estaba convencido de que Don Alonso era el lobizón. ¡El mismísimo lobizón de los cuentos de mis abuelos!
-Amigo – me dijo- vos que te sale bien, que sabes hacerlo, tenes que escribir mi historia de amor con Ella.
Yo me cebe otro mate mientras oía sus audios…
- Tenes que contar, quiero que el mundo sepa lo que es mi vida desde que la conocí, decirles a todos que no se lo que me pasa. Que cuando estoy a su lado soy otro.
Quisiera señalar que lo que leerán a continuación es una conclusión de una conversación que mantuve con amigos, de la cual todos hemos aprendido y en la que hemos coincidido en un pensamiento similar al que presento a continuación. Por lo tanto, es importante para mí, aunque sé que puede no ser relevante para todos, aclarar que no todas las ideas aquí reflejadas son exclusivamente mías.
Existen dos tipos de sueños… (al menos lo que yo identifico como tal).
Cada mañana, al salir de casa, emprendo un recorrido de 25 kilómetros que me lleva desde la puerta de mi hogar hasta el umbral de mi lugar de trabajo. Este trayecto, de aproximadamente media hora, se ha convertido en un ritual importante en mi vida diaria. No se trata solo de un desplazamiento físico, sino de un viaje mental y emocional que me ayuda a prepararme para el día que tengo por delante.
Desde hace tiempo, no consigo conciliar el descanso. No es el sueño lo que me escapa, sino una paz más profunda y esencial. Mi casa, que debería ser un refugio, se ha convertido en un escenario inquietante. Días enteros en que los ruidos comienzan de manera imprevista: el sonido de muebles arrastrándose, voces indistinguibles y risas apagadas. Al principio, el terror me envolvía cada vez que escuchaba esos sonidos, pero con el tiempo, he aprendido a convivir con ellos.
LO QUE LA MAYORÍA DE LAS PERSONAS, entendemos como “tormenta”, es un fenómeno meteorológico en donde abundarían las precipitaciones, vientos fuertes, caída de granizo y actividad eléctrica, pero la realidad es que tormenta, es la denominación científica a nubes con actividad eléctrica (únicamente, y no necesariamente incluye todos los fenómenos asociados como granizo o vientos fuertes, etc.).
Ayer, en el frontpage de un Facebook, leí lo que pondré a continuación, y como no quiero ni que se desvirtúe, ni la gente comente cosas que no son, o imaginen y hagan conclusiones desaceradas, prefiero utilizar este medio para esgrimir lo que a mi criterio, refutaría lo escrito. Aquí debajo el texto "original":
La noche se extiende sobre la ciudad como un velo de terciopelo, profundo e impenetrable. En el pequeño rincón de una habitación sombría, el tiempo parece detenerse, cada segundo...un latido pesado en el pecho. Me encuentro en medio de un abismo que se expande sin fin, donde cada pensamiento parece resonar como un eco lejano, difuminado por la penumbra que me rodea.
Yo...
Recientemente, en una cena familiar, alguien me mencionó algo que (en mi propia percepción, me dio a entender) que el uso de la imaginación en la escritura puede considerarse como mentirle a la gente. Este comentario me hizo reflexionar profundamente, y quiero compartir mi perspectiva al respecto.
La noche se había desplegado con una mezcla de aromas a carne asada y risas ruidosas. En el patio, rodeado de alguno de sus amigos, el hombre de la casa (del cual no daré nombres para no herir susceptibilidades), que siempre se veía a sí mismo como el ídolo de la fiesta, estaba en plena forma. Con un vaso de tinto en la mano y un brillo de autosuficiencia en los ojos, comenzó su relato con la misma seguridad que el Negro Fulco (locutor) en un escenario.
Recientemente, tuve la oportunidad de ver unas impresionantes imágenes tomadas por un dron del diario El Litoral, y quedé fascinado por la belleza de la Plaza de Mayo y sus alrededores aquí en Santa Fe. Las imágenes capturan la esencia de nuestro patrimonio arquitectónico y la vibrante vida que rodea este emblemático espacio.
Me vi forzado a detener mi auto en un paraje que ni siquiera sabía que existía. La rotura de mi vehículo me había dejado atrapado en un rincón del mundo que no aparecía en ningún mapa, un lugar tan remoto que ni siquiera mi celular lograba captar señal.
Era una tarde gris en la ciudad cuando Pablo, se dirigió a la casa de un viejo amigo para una reunión largamente pospuesta. Ansiaba ese encuentro con la esperanza de reconectar con viejas amistades. La lluvia comenzó a caer justo cuando llegaba, y rápidamente movió su auto bajo el alero de una antigua estación de servicio abandonada, ahora usada como cochera.
Estoy convencido que nosotros, como humanidad, nos hemos inventado un mal innecesario… el horario.
Al cumplir cincuenta años, uno tiende a mirar atrás con cierta melancolía y también con gratitud por lo vivido. Este hito me ha llevado a reflexionar profundamente sobre la vida y las relaciones que he construido a lo largo de las décadas.
¿Cuándo estamos irremediablemente muertos? Supongo que la muerte cerebral marca el límite. Sin embargo, después de este suceso, las personas continúan viviendo en el recuerdo de quienes las conocieron y amaron. Sus acciones y contribuciones perduran en el tiempo, a veces trascendiendo incluso el ámbito material para influir en el pensamiento y el conocimiento de generaciones futuras.
Se enfrenta a la realidad de ver a una de sus hijas (aquella en quien había depositado tantas esperanzas y amor) reducida a un mero porcentaje en su recibo de sueldo.
Deja que te cuente mi brillante idea: ¡la "Casa de Comida para TRAER del Tio Ergo"!
Sí, ¡la gente trae comida y yo la disfruto! ¿Genio o perezoso? Tú decides.
Así que me puse a promover mi innovador concepto:
"¡Deje su comida aquí y llévese mi agradecimiento!".
Hay un hombre cuyo corazón late con una intensidad renovada cada vez que piensa en ella. Desde fuera, su conexión parece una sinfonía perfecta de risas compartidas y miradas cómplices. Sin embargo, sé que detrás de esa sonrisa radiante, ella carga el peso de heridas pasadas que han dejado cicatrices profundas en su alma.
Yo imagino que una de las pruebas que tendrán algunos psiquiatras para saber si una persona sufre de algún tipo de enfermedad mental, es el hecho de que le agrade pintar CASAS. ¡Sí, sí, esas estructuras demoníacas con techos altos que parecen nunca terminar! Debe ser un algún tipo de tortura psicológica disfrazada de hobby popular.
El 20 de junio marca el Día de la Bandera Argentina, una fecha que evoca no solo el acto simbólico de su primera izada en las barrancas rosarinas en 1812, sino también el legado de su creador, Manuel Belgrano, quien trascendió más allá de la tela patria para convertirse en un símbolo de lucha y compromiso con la libertad.
Juan había llegado hacía apenas unas semanas al pago, contratado para trabajar en una estancia en los confines del pueblo. Era un muchacho tranquilo, fuerte y trabajador, acostumbrándose poco a poco a la soledad y vastedad de aquellos campos interminables.
No suelo dar demasiadas explicaciones sobre por qué hago o dejo de hacer algunas cosas, especialmente en mi vida personal o mis pasiones. Sin embargo, esta vez creo que vale la pena comentar algo sobre lo que algunas personas me han estado preguntando.
En este día del padre, mientras algunos de nosotros rememoramos con nostalgia las huellas que dejaron nuestros padres en nuestras vidas, otros celebran con gratitud la presencia continua y el amor incondicional que aún les brindan.
En lo más profundo de cada alma yace un laberinto de sombras, un reflejo del Infierno que solo el individuo conoce y entiende. Como Dante descendiendo a los círculos infernales en su "Divina Comedia", cada uno de nosotros lleva consigo un mundo interior de pasiones, miedos, angustias y pecados que definen nuestra existencia.
Ayer, me vi mezclado casi sin quererlo, en una conversación en donde el misterio, lo sobrenatural y lo fantástico se mezclaba con lo real y mundano.
La diferencia entre "mentiroso" y "bolacero" puede depender del contexto y la región donde se utilicen. En muchos lugares, "mentiroso" se refiere a alguien que dice algo falso con la intención de engañar o manipular, mientras que "bolacero" (vocablo a menudo utilizado en países como Argentina o Uruguay), puede tener connotaciones más informales y regionales , para describir a alguien que tiende a exagerar, contar historias exageradas o inventar cosas para llamar la atención o impresionar a los demás. En resumen, mientras que un mentiroso puede tener la intención de engañar conscientemente, un bolacero puede simplemente tener el hábito de contar exageraciones o invenciones sin necesariamente tener la intención de engañar directamente una observación válida.
En el fluir del tiempo, las relaciones entre jóvenes, adultos y personas mayores se entrelazan como hilos de un tapiz tejido con recuerdos compartidos y experiencias vividas.
El enojo, la tristeza y el dolor son solo algunos de los muchos colores que pintan nuestra existencia, en el universo de las emociones humanas. Cada individuo tiene su propia manera de lidiar con estas emociones tumultuosas; algunos las enfrentan directamente, mientras que otros buscan refugio en diferentes formas de expresión.
Anoche, mientras cenaba con mis suegros, seres que poco a poco y lentamente he llegado a valorar y querer (como espero ellos a mi), me encontré sumido en un mar de reflexiones. Mientras compartíamos historias y risas alrededor de la mesa, una sensación de calidez y pertenencia me envolvía. Éramos solo ellos dos y yo, compartiendo este momento íntimo y significativo alrededor de la mesa.
A veces, me encuentro en situaciones que deberían traer alegría y tranquilidad, al menos así lo dicta la lógica. Se supone que todo debería estar bien, ¿verdad? Pero en realidad, no es así.
Me veo envuelto en una maraña de emociones confusas, donde la tristeza y la frustración parecen ser las protagonistas. Por fuera, intento mostrar una fachada de calma y compostura, pero por dentro, el tumulto es abrumador.
Ayer surgió de una charla mantenida mientras manejaba, que solo de una cosa puedo tener certeza ABSOLUTA… me voy a morir algún día
Feliz cumpleaños a mi patria, escuche allá en mi tierna infancia en un acto escolar en la vieja y querida 575 Cacique Yamandu, escuela a la que iba.
Lo cierto es que no entendí muy bien el significado de aquello, hasta mucho más adelante, mucho inclusive después de haber traspuesto mi adolescencia, unicamente después de haber entendido el concepto de lo que realmente significaba patria dentro de mi corazón,
En días neblinosos de otoño e invierno, allá por cuando tenía entre 10 y 12 años, a veces los alrededores del pueblo se transformaba en un escenario de caza para nosotros los niños. La mayoría de mis amigos de entonces y yo, salíamos, armados con gomeras (alguna escasa vez, con rifle de aire comprimido) a cazar palomas.
Desde hace un tiempo, he sentido la presencia constante de un hombre mayor que parece seguirme a todas partes. Sin importar dónde vaya, siempre está ahí, observándome desde una distancia prudente. Lo veo reflejado en las vidrieras de los negocios cuando camino por la calle, y a veces, incluso en las ventanas de mi propia casa cuando paso frente a ellas. Al principio, intenté ignorarlo, atribuyéndolo a meras coincidencias. Sin embargo, su presencia se ha vuelto cada vez más perturbadora.
Norberto apoyó su espalda cansada contra el respaldo de su silla de oficina. Las luces fluorescentes parpadeaban intermitentemente sobre su cabeza casi calva, mientras que el murmullo constante de las conversaciones de sus colegas llenaba el aire. El reloj en la pared marcaba la una de la tarde, y él se encontraba en la misma rutina monótona que había seguido durante las últimas décadas.
De algunas tardes allá en mi pueblo, donde el viento soplaba de una manera única, me han quedado los recuerdos más entrañables de mi vida. La cancha que una vez fue el lugar de juegos obligado, ahora se ha transformado en una plaza, pero los recuerdos de lo allí vivido, aún se mantienen en mí.
Donde antaño resonaban risas y juegos, hoy resuenan ecos de memorias que nunca se desvanecen...
Entre los recuerdos selectivos de mi infancia, las siestas veraniegas en mi pueblo emergen como un remanso de nostalgia y aventura. Éramos un grupo de niños intrépidos, desbordantes de energía y curiosidad, que aprovechábamos cada momento de ocio para explorar los rincones más recónditos de nuestro entorno.
En la tormenta emocional que nos sucede en nuestra puberto/adolescencia, los primeros amores se alzan como hitos significativos en el viaje hacia la adultez. Sin embargo, ¿es este el amor que realmente experimentamos en toda su profundidad, o es más bien un embate de pasión juvenil, lo que en el argot se conoce como "afrecho"?
Ya lo vengo diciendo, la gente NO LEE. O bueno, al menos no me lee a mí.
Según el propio contador interno del blog tengo un grupo de entre 8 y 10 lectores habituales, que son los que mantienen mis ganas de continuar escribiendo… casi a diario.
La realidad es que se podría decir lo hago por una cuestión personal, una terapia si se quiere. Escribo aquí casi a diario, mas no publico todo lo escrito, me lo reservo. Algunas cuestiones son muy personales como para exponerlas, algunas unicamente son entendidas por mí, y la gran mayoría bazofias que no merecen la pena ser exhibidas...
Pedrito observa desde el patio de su rancho la misma escena desoladora que ha visto durante toda su vida. El viento sur azota la lona que protege el techo de su humilde morada, mientras las sombras de los demás ranchos se alargan con la caída del sol. Un sentimiento de desesperación lo envuelve, como una telaraña que lo atrapa en un destino que entiende predestinado.
Hay veces que uno, como sin querer se topa con escritos que lo conmueven, y le llegan al alma. Los temas pueden ser de lo mas variados, es nuestra propia percepción la que hace que un tema nos afecte, nos conmueva, o nos de lo mismo.
Hoy me sumergí en la escritura con la determinación de capturar este momento efímero, de asegurar que no se desvanezca en el tiempo, y de ofrecer una prueba contundente de la veracidad de mi teoría.
Un amigo, y colega escritor, Martín López (del cual ya he mostrado alguna vez algún escrito de su propia autoría), me acaba de obsequiar con el “privilegio” de leer un cuento que está en proceso.
En él, acabo de leer una frase que me pareció una metáfora maravillosa, y quisiera compartirla y que la analicemos juntos.
“Es una siesta de enero, el calor y la humedad vacían las calles de gente, solo las chicharras desde los sauces se animan a hacerle frente cantando como si no existiera sensación térmica…”
El locro, esa deliciosa amalgama de sabores y calorías, se ha convertido en una víctima inadvertida del cambio climático y los hábitos alimenticios contemporáneos. Lo que alguna vez fue un plato emblemático, arraigado en las tradiciones argentinas, ahora se ve desafiado por la creciente dificultad para mantener su autenticidad y relevancia en un mundo que cambia rápidamente.
Desde que tengo memoria, he estado inmerso en un mundo de creencias religiosas que han moldeado en parte cada faceta de mi vida. Crecí en una familia donde la fe era más que una elección, era una herencia que se transmitía de generación en generación, como un legado sagrado que debía ser aceptado sin cuestionamiento.
Me levanté alunado. Anoche fue una de esas noches en las que decidí dejar la ventana abierta, permitiendo que la luz de la luna inundara mi habitación. Parecía una idea encantadora en ese momento, la promesa de un sueño envuelto en la suave luz plateada del satélite. Sin embargo, al despertar esta mañana, me di cuenta de que esa decisión había tenido consecuencias inesperadas en mi estado de ánimo.
¿Alguna vez has contemplado el fluir de la vida, tan rápido y a veces tan desafiante?
En medio del constante trajín diario, es fácil perder de vista lo que realmente importa. Quizás en nuestra carrera por alcanzar metas y cumplir expectativas, olvidamos detenernos y contemplar la belleza de lo simple, la importancia de los pequeños momentos.
En un mundo cada vez más interconectado, la tecnología se ha convertido en el hilo conductor de nuestras vidas, tejiendo relaciones, conexiones y reencuentros que antes parecían inalcanzables. En medio de este universo digital, hay historias que destacan entre todas, historias de reencuentros que transforman la vida: el reencuentro con amigos de la infancia, gracias a la tecnología.
En las fértiles tierras de este lugar del litoral argentino, perdido entre la inmensidad de la naturaleza, emerge el encantador pueblo de Santa Rosa de Calchines. Fundado en los albores del siglo XVII, en los tiempos tumultuosos de la colonización española, este remanso de paz ha sido testigo silencioso del devenir de la historia y las tradiciones ancestrales que lo han moldeado a lo largo de los siglos.
Tengo una hermana mayor (y también un par de amigos) que son de esas personas que te ayudan a entender algunas cuestiones, o mejor dicho te muestran otro enfoque respecto a pensamientos o formas que uno tiene pre concebidas (aun no estoy seguro de estar expresando la idea en forma correcta), y es sumamente gratificante hablar con ellos.
Hoy puse en mis estados de WhatsApp: SE NECESITAN ABUELAS DE CAMPO, DE LAS DE ANTES, que les enseñen a estos citadinos a que días como hoy, HAY QUE ABRIR PUERTAS Y VENTANAS para ventilar bien la casa, y así reducir el riesgo de enfermedades respiratorias y alergias. A razón de ello he recibido los más diversos comentarios, y es por ello que hemos llegado a la conclusión de que las abuelas son simplemente lo mejor de este mundo.
Ayer, mientras navegaba por los estados de whatsapp, me topé con un video encantador que capturó un momento inolvidable: la abuela Ana llevando a sus nietos a disfrutar de una tarde de playa otoñal en el pintoresco paraje del Chaquito. Lo que hizo que este momento fuera aún más especial fue el hecho de que, en complicidad, también les estaba enseñando a manejar su viejo auto. La escena era una mezcla perfecta de ternura y aventura, y no pude evitar sentirme emocionado al ver cómo compartían momentos únicos entre esos seres queridos.
En el bullicio cotidiano de la cafetería ubicada en mi lugar de trabajo, un singular espectáculo capturó mi atención y encendió la chispa de la reflexión. Era una escena que parecía sacada de una pintura costumbrista: una madre, con el fulgor de la ternura en sus ojos, se aproximaba a su hijo, ya en la cúspide de la adultez, pero con la mirada aún impregnada de la ingenuidad de la infancia.
El sol se filtraba entre las ramas del antiguo monte que llamábamos "Paraisada". Era un lugar mágico, donde cada árbol y cada arbusto parecían tener una historia que contar. En aquel pequeño pueblo llamado Constituyentes, el campo era nuestro vasto patio de juegos, y aquella paraisada era su extensión más aventurera.
En la travesía de nuestra propia existencia, nos encontramos ante numerosos desafíos que ponen a prueba nuestra fortaleza interior. Cada encrucijada, cada obstáculo, parece haber sido meticulosamente dispuesto por la vida misma, como si estuviera tejiendo una trama compleja para enseñarnos valiosas lecciones. Nos enfrentamos a la tentación de sucumbir ante las adversidades, de dejarnos llevar por las corrientes que intentan moldear nuestro destino. Sin embargo, en medio de este torbellino de experiencias, surge la voz de la autenticidad, del individuo que se niega a ser manipulado, que se aferra a su integridad con férrea determinación.
ME HE VISTO EN MUCHOS ENRIEDES, Y SOLO SALÍ DEL PASO
LA VIDA CON SUS LAZAZOS TAL VEZ ME LOS PUSO ADREDE
NO RASGUÑO LAS PAREDES NI EN LAS MAS BRAVAS CONTIENDAS
YO QUIERO QUE USTED COMPRENDA QUE COMO UN HOMBRE CAMPERO
NO SOY MATUNGO DE HORNERO PA' QUE ME ARREN CON LAS RIENDAS…
La lluvia, con su ritmo constante y reconfortante, actúa como un bálsamo para el alma, permitiéndome sumergirme en un estado de contemplación serena. Es como si cada gota que cae del cielo trajera consigo una nueva idea, una nueva perspectiva, una nueva historia por contar. En esta atmósfera húmeda y lloviznosa (¿existe el termino o lo acabo de inventar?), mi creatividad florece, nutrida por la melancolía del ambiente y la introspección que trae consigo.
Estaba viendo un reel de alguien a quien he aprendido a admirar a medida que mas me sumerjo en su trabajo, como lo es el psicólogo, psicoanalista, escritor, presentador de radio, músico y actor argentino Gabriel Felipe Rolón, y he tomado su idea, su concepto (aclaro esto para mis haters de siempre, antes de que me salten a la yugular) para colocarlo en este espacio.
La húmeda mañana otoñal envuelve mi pequeño café en un aura de calidez y melancolía. Sentados en la distancia que nos acerca el WhatsApp, mi amiga y yo compartimos nuestras penas y reflexiones, buscando consuelo en la compañía mutua. Le hablo con suavidad, tratando de transmitirle la importancia de aprender a dejar ir el recuerdo de su difunto padre, pero ella tiene una historia que compartir, una historia que nunca antes me había revelado.
La expresión abierta de sentimientos es algo que suele sorprender a la gente, ya que no es “demasiado” común en nuestra sociedad actual. Entonces, si yo hago público mi amor por una persona, algunos incluso pueden reaccionar con burlas ante esta sinceridad emocional, pero personalmente es algo que no me preocupa en lo más mínimo.
El sol se deslizaba suavemente por el horizonte, tiñendo el cielo de tonos dorados, naranjas y rosados que se reflejaban en las altas cumbres de las montañas. Era una tarde de aquellas, cuando el otoño comienza a hacerse presente con su suave brisa y sus días frescos pero agradables. Para mí, ya rozando los cincuenta años, era el escenario perfecto para unas vacaciones junto a dos de las personas más importantes en mi vida: mi pareja y mi primo-hermano.
La vida nos sorprende casi a diario, si estamos dispuestos a ver más allá de nuestra propia nariz.
En ese recopilar casi constante de saberes, experiencias y amistades, nos cruzamos sin saberlo (la mayoría de las veces) con personas que nos cambian en parte o en un todo nuestros propios destinos, para bien, o para aprender de ello (sabrán mis asiduos y anónimos lectores porque me refiero de esta manera a ello).
Ayer, fue una jornada que permanecerá grabada en mi memoria por varias cuestiones. Finalmente tuve el coraje de abrirme y dejar salir todo lo que había estado guardando dentro de mí. Fue como si hubiera estado cargando un peso invisible durante mucho tiempo, y finalmente había llegado el momento de soltarlo.
Afortunadamente tuve la oportunidad de sentarme frente a una de las personas con las cuales necesitaba hablar y abrirme completamente. Fue una experiencia liberadora y emocionalmente intensa, una conversación que cambió la dinámica de nuestra relación, espero que para mejor.
Porque solo podemos hablar, cuando la contraparte está dispuesta a escucharnos…
Desde mi rincón solitario detrás del vidrio de este viejo bar, observo el mundo pasar mientras me sumerjo en el calor reconfortante de mi café humeante. Las ráfagas de viento húmedo azotan el cristal, recordándome mi aislamiento en medio de la bulliciosa ciudad. Mientras tanto, la gente apurada se desliza por las calles, cada individuo inmerso en su propia prisa y preocupaciones.
Según los convenios colectivos de trabajo que nos amparan, un trabajador tiene los siguientes beneficios de licencia:
Hasta los primeros 5 años de trabajo, 14 días.
Desde los 5 a los 10 años, 21 días.
Desde los 10 a los 20 años, 28 días, y desde los 20 en adelante, 35.
El mismo trabaja un total de 8 horas diarias, y descansa 7 días al mes. Con estos datos. ¿cuántos días llevo trabajando aquí, que estoy desde el 08/02/2000 a la fecha?
Aquí, donde las palabras se desvanecen y los susurros del alma toman el protagonismo, me encuentro reflexionando sobre el intricado tejido de la existencia. ¿Qué es la vida sino un compendio de momentos efímeros entrelazados con hilos de esperanza y desolación? Nos enfrentamos a la paradoja de la vida, donde la alegría y el dolor bailan en una danza eterna, entrelazados en un abrazo inexorable.
En el escenario del criticismo, hay un actor principal que parece disfrutar del papel del juez infalible, aquel que escudriña cada detalle, señalando con el dedo acusador los errores y defectos de los demás. Sin embargo, detrás de esa fachada de superioridad moral y intelectual yace una verdad incómoda: la hipocresía.
El tiempo es un río que fluye sin pausa, llevándonos consigo en su corriente constante. Al llegar a los 50 años, sentimos que nos encontramos en la mitad de ese viaje, en el punto donde el pasado se encuentra con el presente y nos lleva hacia un futuro aún desconocido.
Ella era una presencia fascinante en medio del ajetreo de la ciudad, una figura que despertaba su curiosidad más allá de lo que estaba dispuesto a admitir. A sus cuarenta años, Daniel había construido una vida centrada en su trabajo como abogado, una existencia marcada por la rutina y la soledad. Pero ella... ella era diferente.
Recientemente vi en internet, un reel en donde una persona preguntaba:
-Rápidamente, dime el nombre de tres personas a las cuales quieres mucho y le deseas lo mejor. - Las respuestas fueron de lo más variadas, pero ninguno dijo su propio nombre.
Desde temprana edad, siempre había visto el mundo en términos de blanco y negro. Las cosas eran correctas o incorrectas, buenas o malas, sin matices intermedios. Para mí, la vida era una serie de decisiones simples que debían tomarse siguiendo un código de conducta estricto. Pero conforme pasaban los años, comencé a darme cuenta de que la realidad era mucho más compleja de lo que había imaginado.
En la vida, a veces el destino nos sorprende con encuentros inesperados que transforman nuestra existencia de maneras impredecibles. Tal fue el caso de mi primo y yo. Nos (re) conocimos en nuestra edad adulta, en circunstancias que parecían casuales pero que, en retrospectiva, tenían la firma del destino.
En los relatos milenarios, hay una narrativa que ha sido objeto de interpretación, discusión y también de cierto asombro: la creación de la mujer a partir de la costilla de Adán. ¿Qué significado profundo podría ocultar esta historia ancestral? ¿Acaso es una simple metáfora, o hay algo más que merece ser explorado?
Hoy quiero abordar un tema que todos enfrentamos en algún momento de nuestras vidas: la pérdida de confianza. Es algo que puede golpearnos de manera inesperada y sacudir nuestras bases emocionales.
No hay adornos aquí, ni frases inspiradoras que pinten una sonrisa en tu rostro. Hoy quiero ser honesto, estoy molesto, dolido, DECEPCIONADO... y no tengo idea de cómo manejarlo.
Ayer, el novio de la madre llevó al hijo adolescente de esta, a trabajar con él, pero en lugar de enfrentarlo a una tarea físicamente demasiado exigente, le asignó una tarea aparentemente sencilla: le pidió que lo ayude a picar una pequeña canaleta en la pared utilizando una masa y un cincel.
Recuerdo los días de mi infancia en la 575, pintada enteramente de amarillo, que se alzaba como un faro de conocimiento en medio del paisaje rural que nos rodeaba. Para nosotros, los niños, el patio parecía inmenso, un escenario vasto lleno de posibilidades y aventuras.
En la actualidad, el paisaje mediático está dominado por una avalancha de contenido visual y digital, donde la brevedad y la superficialidad parecen reinar supremas. En este mundo saturado de estímulos, la lectura, una vez venerada como un medio para la expansión del conocimiento y la exploración de mundos alternativos, ha sido relegada a un segundo o tercer plano. Hoy en día, parece que el entretenimiento instantáneo y visual es el rey, mientras que las artes más tradicionales, como la música y la literatura, luchan por mantener su relevancia.
Llegar a la Ciudad de Buenos Aires es como adentrarse en un torbellino de vida y energía. Desde el momento en que puse un pie en esa metrópolis, quedé asombrado por la inmensidad de sus calles, la majestuosidad de sus edificios y sobre todo por la intensidad de la vida urbana.
Allá por los campos de Villa Minetti, donde el sol abraza intensamente los pastizales y el viento susurra secretos antiguos entre los árboles, me encontré un atardecer tomando mates debajo de una tusca, con un coro de chicharras encima, y con Rubén Cejas, un hombre de esta tierra, cuyos ojos reflejan la sabiduría milenaria del campo.
El 14 de febrero se ha comercializado enormemente, convirtiéndose en una ocasión en la que se espera que demostremos nuestro amor a través de regalos extravagantes o gestos románticos. Sin embargo, en una relación sólida, el amor va más allá de los chocolates, las flores o las cenas especiales. Se trata de estar presente, de escuchar, de comprender y de apoyar en los buenos y más aun en los malos momentos.
El viento, ese susurro eterno que acaricia este bendito lugar, desde la cordillera a las costas atlánticas, mece las hojas de los árboles y lleva consigo el eco de los sueños y penurias del campo, así como el murmullo de la vida que palpita en cada rincón de esta tierra árida y fértil a la vez. Aquí, en el silencio que solo interrumpe el canto de los pájaros y el crujir de los aperos de labranza, se teje el destino de los hombres sencillos, como yo, cuyas manos están marcadas por el trabajo y cuyos rostros reflejan la dureza de la vida en el campo.
Añoro con profunda nostalgia esos días de la infancia, cuando el cansancio crónico solo significaba haber pasado todo el día corriendo y riendo con mis amigos. Donde el estrés se reducía a la angustia de ver cómo mi querida "lecherita puntera" era seleccionada por el adversario para la "quema" en el juego de bolitas. Cuando el miedo a morir se limitaba a la sensación de que el que "contaba" en “la escondida” estaba cerca, buscándonos con ahínco mientras nos agazapábamos, conteniendo la respiración y con el corazón latiendo desbocado.
En los caminos marcados por el tiempo en mis recuerdos, yacen los susurros del pasado, el eco de risas infantiles que danzaban en el aire perfumado por la nostalgia. Cierro los ojos y puedo verme en ese entonces y hasta sentir el calor del sol acariciando mi piel mientras corro sin preocupaciones por los campos que rodean mi pequeño pueblo. Allí, en ese cálido y pequeño reducto de árboles centenarios y casas viejas, encontraba mi refugio, mi santuario de inocencia y alegría.
Una presencia amorosa, que ha trascendido los límites de lo físico, se hace presente a través de la mariposa que baila en la palma de la mano. Es un eco de aquellos que han dejado la esfera terrenal, pero cuyo amor y protección siguen resonando en el tejido mismo del universo...
Me siento más cómodo y conectado con las nuevas generaciones que con personas de mí misma edad. ¿Por qué sucede esto? en su presencia, encuentro un refugio de juicio y crítica. Conclusión simple pero poderosa: ellos no me juzgan.
En el día de hoy, he recibido una carta que ha tocado profundamente mi corazón. En ella, encontré palabras llenas de gratitud y afecto que me emocionaron más allá de lo que puedo expresar con simples palabras.
Ambos son como dos figuras de ajedrez que alguna vez encajaron perfectamente en el mismo tablero de juego. Juntos, construyeron un castillo de sueños y compartieron risas que resonaron como melodías alegres. Sin embargo, con el tiempo, los engranajes que los hacían funcionar se desgastaron, y la magia que los unía se desvaneció, como dos piezas de un rompecabezas que ya no encuentran su lugar.
"Estoy tratando de amar y sanar a mi niña interior", escribiste casi con pesar. Inicias un viaje interno, explorando paisajes de una niñez que dejó cicatrices imborrables. En tu búsqueda de sanación, te encuentras cara a cara con la niña que fuiste, una versión pequeña de ti cargada con heridas, miedos y anhelos.
Una Reflexión Sincera sobre la Paternidad y la Búsqueda de la Felicidad
Me estaba por sentar a escribir respecto a la relación padre-hijos, cuando caí en cuentas de que el tinte de mis palabras parecen disolverse en una mezcla de emociones encontradas. ¿Cómo puedo abordar un tema tan delicado cuando, en mi propia vida, mis propias relaciones se ven marcadas por sombras de distanciamiento y malentendidos?
Respecto a un reciente estado de whatsapp de mi parte, en donde colocaba:
"¿Es la nostalgia un faro que nos guía hacia lo que fue, o es el eco de una verdad que aún no hemos descubierto?"
Uno de mis afectos mas cercanos me contestaba:
...no se puede estar nostálgico por algo que aun no hemos vivido o experimentado...
Lo cual me llevo a reflexionar nuevamente respecto a esta afirmación a prima facies en formas cierta.
Melodías desconocidas del corazón...
En el tranquilo rincón de este pedazo de tiempo, mi existencia se ve envuelta en una danza metafórica, donde cada pensamiento es una nota que resuena en el paisaje sonoro de mi mente. La dualidad, como un hilo invisible, teje la trama de mis reflexiones en el lienzo de la experiencia.
Días pasados, y por mera gracia, le decía a un par de personas que la imagen creada por mi cabeza es mucho mejor que cualquier serie de Netflix, en cuanto a historias leídas o por crear se trate.
Y es que cuando me sumerjo en la creación de un escrito, experimento la
maravilla de dar vida a mundos enteros con solo las palabras que fluyen de mi
mente. Es un proceso en el que mi imaginación actúa como el director de una
película, pero con la capacidad de pintar escenarios y personajes mucho más
ricos y detallados que cualquier serie de televisión o película conocida (al menos para mi).
En la niñez, desgarrábamos el aire con llantos, buscando ser notados en
un mundo de grandes. Hoy, en la adultez, nuestro llanto se viste de
susurros, una sinfonía silenciosa que esconde historias no contadas.
Nosotros, guardianes de emociones calladas, elegimos la elegancia del
misterio sobre la explicación fácil. En cada lágrima contenida,
afirmamos nuestro derecho a la intimidad emocional, recordando al mundo
que nuestra fortaleza reside tanto en el silencio como en la expresión.
En los días de la infancia, elevábamos nuestros llantos como una sinfonía de necesidad, un grito desgarrador en busca de atención. Sin embargo, en la madurez, nuestros sollozos han adquirido la cadencia de susurros, una melodía sutil que se desliza entre las grietas del silencio. Ahora, lloramos en un tono más bajo, una expresión reservada que se niega a dar explicaciones. Somos los narradores de nuestras propias lágrimas, tejemos epopeyas en la penumbra, reclamando el derecho a la privacidad emocional. En cada lágrima callada, proclamamos nuestra autonomía, elevando el acto de llorar a una forma de resistencia, una afirmación silenciosa de nuestra fuerza y nuestra capacidad de sentir en un mundo que a menudo exige explicaciones ruidosas.
Básicamente, y como leí por allí:
Cuando eramos niños, llorábamos muy alto para llamar la atención. Hoy lloramos bajito... para no tener que explicar la razón...
Crecí en un pueblo, entre campos extensos, bajo un cielo infinito que susurraba historias de antaño. Sin embargo, la vida me llevó a las calles estrechas y edificios imponentes de la ciudad. El trajín cotidiano, el estrés constante y la prisa incesante se convirtieron en mis compañeros más fieles. Pero un día, decidí regresar a mis raíces, a la zona de aquel pueblo cercano que me vio crecer.
La Disminución de la Lectura en la Era Visual...
En la era digital, marcada por la omnipresencia de contenidos visuales (desde imágenes hasta videos), la práctica de la lectura está experimentando una marcada disminución. La fascinación por lo visual ha eclipsado la riqueza y profundidad que la palabra escrita puede ofrecer, planteando interrogantes sobre el futuro literario.
La vida en si misma es un enigma que desentrañamos paso a paso. En tu propio misterio descubro un capitulo INTRIGANTE donde cada palabra no dicha es una puerta hacia un universo por explorar.
Las interacciones humanas se despliegan como versos entrelazados en el vasto poema del tiempo. Contemplando la danza de las almas, me encuentro cautivado por una presencia luminosa que irradia en la sinfonía de lo cotidiano.
Lestaba cebando mates al tata, bajo la sombra ‘e la parra, cuando en de repente se me vino a la cabeza comentarle que en la vastedad del campo encuentro mi pequeñez ante la grandeza del universo. Que observo las interminables extensiones de la naturaleza y me doy cuenta de que tan solo somos solo diminutas partículas en esta vasta sinfonía cósmica, en este silencioso escenario, y entonces comprendo que la verdadera grandeza radica en nuestra capacidad para maravillarnos y reflexionar sobre la inmensidad que nos rodea. Que somos observadores efímeros en un cosmos eterno, y que, en nuestra humildad, encontramos la verdadera sabiduría.
En el vasto teatro de la existencia, cada individuo es el autor inigualable de su propio libro de vida. La pluma se sostiene con determinación, trazando líneas en el papel del tiempo con cada elección, cada experiencia, cada lágrima y risa. Este es un relato único, tejido con los hilos de la libre voluntad y la inevitabilidad.